Лучше

"Тебе без меня будет лучше". Ну каков нахал, а! Вывернулся из кокона прилипчивых объятий, забрал свое барахло и ушел в свою любимую одинокую ночь, потому что так правильно, потому что - мутант, выродок, неподходящий вариант. Между строк этой вырванной из контекста мыслей записки примерно такой бред и читается. "Тебе без меня будет лучше". Конечно, и тебе без меня тоже. Йеннифер некрасиво кривит рот, зная, что усмешка никогда ей не шла, обнажала прежнюю уязвимость и следы исправленного уродства юности. Как славно, что сейчас никто на нее не смотрит... Зеркало отражает проступившую на лице боль, и за это его незаслуженно награждают трещиной - глубокой такой, точно наискосок. Как жаль, что не по чужому лицу, правда? Еще один шрам ничего бы не испортил. Почти. "Тебе без меня будет лучше". А за окном бессовестно благоухает жасмин, солнечное утро как-то не стыкуется с черной действительностью в отдельно взятой голове. Они всегда уходят, и обычно она делает это первой, чтобы не чувствовать себя глупее и слабее. На этот раз ее переиграли. Давненько такого не было. Аж злости не хватает, честное слово. "Тебе без меня будет лучше". Да куда уж лучше-то, зараза! И так было замечательно. Склянки с запахом крыжовника и сирени летят со стола вниз. Взмах руки - рукава - крыла. Рычащий звук из горла, переходящий в беспомощный стон. Одиночество, пахнущее ничем. "Пожалуйста, не возвращайся, не думай вернуться, пока я не перехочу придушить тебя собственными руками. Обнимаю. Крепко". Ей без него не будет лучше. Но разве сейчас это что-то значит?