Black Sunday

Всё перемешалось в моей голове... Перед глазами прыгают красные точки... Пальцы совершенно не слушаются, и я ломаю очередную сигарету. Становится трудно дышать. Наконец удаётся закурить. Я затягиваюсь, пуская смертоносные клубы дыма в свои лёгкие. Жадно ловлю воздух и стараюсь держаться на грани, когда уже ничего не осталось. Вспоминаю те дни, когда ты улыбалась, когда была счастлива, когда была жива... Больно... Больно думать о том, что время могло бы залечить мои раны. Кажется, что Бог предал меня. Совсем не могу спать. Ты умерла. Не могу больше притворяться. Я мог бы обвинить во всём Всевышнего, и попробовать понять, почему всё ещё живу, но знаешь, я бы променял всё, чтобы хотя-бы на мгновение ещё раз почувствовать твоё тепло. На единственной совместной фотографии, ты целуешь меня. Это фото когда-нибудь выцветет, но я всегда буду хранить его. Точно так же, как и мою любовь к тебе. В моих мыслях солнце всегда будет греть тебя в Чёрное воскресенье… Я стану сильней, со мной всё будет хорошо, я продолжу жить дальше... Да кого я обманываю, чёрт возьми?! Я не выживу без тебя! Я всегда буду смотреть на небо, моля о дожде. Ведь каждый раз во время дождя, чувствую твои прикосновения. Неужели, когда тучи закрывают небо, шторм вдыхает в тебя жизнь? Почему ты ушла?.. Почему даже не попрощалась со мной?.. Почему?.. Боль снова пронзает сердце тупой иглой, а на глаза наворачиваются слёзы. Так хочется закричать, но звуки, рвущиеся наружу, застревают в горле, заставляя задыхаться. Тишина сдавливает виски. Слышно, как тикают часы на полке, а за окном страшно и громко завывает ветер, ломая ветки деревьев. Темнеет… Боль становится невыносимой. Но она не такая, как всегда. Это другой вид боли... Хочется курить, но сигареты кончились. Ёжусь и кутаюсь в плед, но он не спасает так же, как и обогреватель, поставленный на максимум. Закрываю глаза и судорожно вздыхаю. Рука сама тянется к пистолету, лежащему на столе. Непослушные пальцы сжимают рукоятку, и я подношу его к голове. От мысли, что скоро умру, внутри разливается приятное тепло. Перед глазами встаёт твой образ. Ты смеёшься и зовёшь меня к себе. Слабо улыбаюсь, снимаю оружие с предохранителя и касаюсь курка. Ещё чуть-чуть и я буду с тобой, родная. *** Вдыхаю полной грудью и одними губами шепчу: - В моих мыслях солнце всегда будет греть тебя в Чёрное воскресенье... - резко нажимаю на курок, раздаётся выстрел и в мой висок врывается кусочек свинца, сопровождаясь жгучей болью. Последний вздох и глаза затуманиваются. Пистолет мягко падает на диван, а в руке зажато наше фото. На нём ты целуешь меня. На нём ты ещё жива… Мы, ещё живы...