Жизнь в блюзовых тонах...

Был вечер. Было прохладно. Было желание отравиться. Может, это музыка из колонок так повлияла, а возможно, что просто внутреннее состояние. В комнате и правда играл блюз, но это было не то, о чём я упоминал в рифмованном тексте. Ребят из «Canned Heat» сложно было впихнуть в строчки стиха, но именно их психоделическая помесь эмбиента и транса заставляла меня в тот вечер медленно двигаться по квартире, шурша старыми тапочками по паркету, слегка покачивая в такт головой, выдвигая вперёд подборок и пытаясь сделать руками «волну». Да, это был «On The Road Again». Мне действительно было ужасно плохо. За окном действительно шёл дождь, форточка действительно была открыта, и я действительно находился в какой-то прострации. Незадолго до этого я прочёл что-то лёгкое и слегка чудаковатое о джазе, написанное моей подругой. Это не было вызовом, но у меня появилось непреодолимое желание написать что-то в унисон. Или в резонанс? Ну, или ещё в какое-то красивое слово. Карандашом (тем более жестким) я, конечно же, не пользовался. У меня дома только цветные (хотя бумага формата А4 есть). Про него упомянул лишь для эффектности. Да и стулом я не шумел (но симпатично вписалось, да?), он у меня на пяти колёсиках. Кстати, классный пример противоречия с народными поговорками – пятое колесо очень даже в тему! О чём это я? Ах да, блюз… Я вообще много в текстах вру. Допустим, когда рассказываю, что было утро, на самом деле уже глубокий полдень, а я всё ещё в кровати и вокруг меня много непонятных вещей, самые приличные из которых: коробка от пиццы, носки, мобильный, пустая бутылка, фаллоимитатор сиреневого цвета и кот. Хотя нет, судя по тому, что животное вытворяет своим языком – это неприлично. Но вернёмся к творчеству. Писать длинные тексты мне сложно. Так же, как короткие стихи. Соединить первое и вторе воедино, наверное, это лучшая моя идея. Не уверен, что она именно моя, но в тот вечер я готов был расплакаться от радости, что эта мысль пришла мне в голову. Тем более, что меня всё ещё продолжало мутить и колбасить, мне было хреново не по-детски, поэтому писать траги-эпичный версификат с привкусом блюза – это поистине гениальное решение. Тем более, что девочка-джаз, а по совместительству моя подруга, уже была оповещена, что я готовлю ей ответную литературную гранату. Она ждала. Возможно, даже покусывала мизинчик. Тему выбирать было не нужно, тема – это всё моё хреновое состояние. Меня штормило и я готов был умереть после каждого написанного абзаца. Поэтому и ставил практически после каждого - трототочие. А вдруг бы силы меня покинули, и я бы больше не вернулся к тексту? А вдруг я бы решился и что-то с собой сделал?! Но я, хоть и жутко эмоциональная сволочь, но слово сдержал и сквозь зубы, сцепив пальцы и расчесав от напряжения свой небритый подбородок, всё же закончил текст. Прожил его по полной. Каждой клеточкой организма и каждым квадратиком своей пижамы в клетку. Прочувствовал весь накал эпитетов, до резких болей внутри себя. Слёзы наворачивались на мои глаза, а левая нога трижды подворачивалась, когда я прохаживался в размышлениях от стола до дверей балкона. Но когда всё кончилось, я наконец-то выдохнул. Аж занавеска качнулась. Исполнил своё обещание, текст был написан. Я его показал своей подруге и ещё десятку полуночников, какие случайно оказались в тот момент на сайте, и сразу же ушёл. Ушёл и закрыл за собой дверь. Больше я туда не вернулся. Только на следующий день, когда пищевое отравление просроченной колбасой всё же прошло…