По утрам.

Каждое утро вставать, думая о тебе. Думая лишь о том, с кем ты делишь пастель. Блядское тело. Блядь. И плевать на какую-то душу. На какую-то душу… Плевать. Будто это кому-то нужно. Постепенно тебя забывать, Не следить за губами на улице, Когда на дороге опять, Твой образ мечтами рисуется. Рисуется. Правда, жаль. Ты звонишь, а я отвечаю. Мне проще бы было молчать, В телефонную трубку гудками. И смотреть на твои фотографии, За тобою шаг в шаг, вплотную. Сердцебиения графики, Будут тут явно впустую. В пустое пространство. В тебя. Вспоминая твои вопросы. Вспоминая твои слова, Твоё тело, и сердце, и голос. Без души. Не дышать – твой смех. Замирать, замечая с другим в ресторанах. И молчать, понимать, что мы, Что мы просто друг другом играли. То что все, кого вижу – не ты. И привычки не те, и родинки. У всех «ты» - не твои черты, Не твои волнистые локоны. Постепенно сходить с ума, По стене, как по гладкой поверхности. Думая о тебе, И дело тут вовсе не в ревности. И вообще. Что тебя ревновать? Только нервные клетки сеточкой. Истерично срываться опять, А нервы, знаешь, не лечатся. Ножом под кожу, внутри. Вспоминая твои движения. Оступаться на полпути, От твоих не прикосновений. Твоих слов, моих редких гудков. От звонков по утрам, что мгновенно, Превращаются в разговор, И до ночи с тобой в смятении, Чай попьём, будто снова вдвоём. Виртуальные рожицы, смайлики. И улыбки на инстаграм, Как с тобой, со своими парами. Пассией явно другой, По утрам быть тобой очарованным, От звонка до звонка, отбой, Не звони, не жалей, не о чём.