Это жизнь.

«Я не знаю, что со мной будет, если ты вдруг исчезнешь из моей жизни. Я не знаю, как верить в лучшие дни, просто не понимаю! Нам нужно что-то решать, так не может больше продолжаться. Между нами лишь ложь, нет больше той любви. Мы, вроде, вдвоём и, как-будто, одни. Уже давно я пытаюсь приучить себя быть с тобою не вместе, отгородить себя от ненужной печали. Это получается, но с большим трудом. Мне с тобой тяжело, и без тебя тяжело. Однако... Нам пора расстаться, расставить все точки над и. Думала повезло, но когда пришла пора уходить, как-будто назло, не до конца получается забыть это чувство, а хочется...навсегда... Но, похоже, прощаться, это тоже искусство, которым сложно овладеть, но мне это под силу. Ты можешь забрать у меня это небо, это солнце, но я умею быть сильной, что бы ты не говорил. Только знай, когда ты скажешь прощай, это небо перестанет быть, как глаза мои, синим. (Так, кажется, ты когда-то говорил.) А это солнце взорвётся, разлетаясь на стёкла, несущие с собой неудачу. Даже птицы перестанут петь свои прекрасные песни. Думаю, ты понимаешь меня. Прощай.» Получив это письмо, адресат ещё какое-то время будет пребывать в своих мыслях. Лишь когда до него дойдёт весь смысл написанного, он сорвётся с места и помчится к дому. Но уже поздно. Он слишком много думал и мало делал для того, чтобы хоть как-то сохранить оставшиеся чувства. Теперь уже не вернуть былых отношений, былого счастья...