Его зовут Оливер, и он такой же, как ты

У них нет рук, а у нас есть, и, видимо, поэтому мы все реже протягиваем друг другу руку помощи. (с) Кто-то умный

Его зовут Оливер, и он совершенно такой же, как ты или я. Точно так же, как мы, он смеется, разговаривает, думает, быть может, тоже точно так же. Он только плачет по-другому - грустно и по-настоящему. И смеется он редко. Оливеру сейчас семнадцать, и учится он в десятом классе очень даже неплохого интерната. И он не по блату туда поступил, просто Оливер очень умный. А еще, парень красиво рисует - как художник. Им можно было бы восхищаться, кстати. И ему, возможно, хотелось бы подражать... Иногда. А еще у Оливера голос был красивый, глубокий такой и бархатный словно. И внешностью парня не обделили - хочешь, влюбляйся хоть сейчас. Но никто никогда не говорил ему о том, что он умный. Никто не подражал ему, и уж тем более не завидовал и не восхищался. И никогда в него никто не влюблялся. Это, наверное, сильнее всего било. Жизнь дала парню пощечину, да такую, что он просто отлетел к чертям собачьим от уготованного ему судьбой теплого местечка. Теперь под ним было лишь вечно теплое - и этим до истерик, порой, доводящее - мягкое, но не совсем удобное кресло. На колесиках. И Оливеру вовсе не хотелось учиться - просто больше ему нечего было делать. Друг - хотел бы он знать, что это за человек такой, который всегда тебя поддержит и поймет. Его же никогда никто не поддерживал, а о понимании можно даже речи не вести. Вместо людей у него были книги. А еще кисточки. И карандаши... А еще ластик и куча разноцветных баночек с красками - но преимущественно темные. Да, про них никак нельзя забыть, ведь это очень важно для парня. Так Оливер выражал свои мысли и чувства - а картины у него преимущественно черными были. Когда парню хотелось нарисовать что-то светлое - а такое у него, иногда, правда, но бывало - он тянулся рукой за желтой краской. Оранжевой или красной. Да хоть розовой или зеленой. Но потом вспоминал, что такого цвета у никогда не было и нет. Голос ему свой никогда не нравился. "Он мне не подходит",- думал Оливер, отвечая на уроке. "Это не мой голос". Поэтому Оливер частенько просто молчал. А когда он вдруг заговаривал - все оборачивались и разглядывали его. Это давило сильно, поэтому Оливер молчал всегда. А внешность от голоса тоже не ушла далеко - парень ненавидел свое отражение в зеркале. Помнится, в младших классах он даже бил зеркала в интернате, чтобы не видеть в них себя. Но их всегда заменяли новыми. И вроде, Оливеру было плевать на свою никчемную, ущербную и никому ненужную - а она правда никому нужна не была - жизнь. Если бы в один ужасный день он просто... не влюбился. Да, со всеми бывает, а парню еще и заботы хочется, но... - Я не могу даже подойти к ней,- шептал себе под нос парень. Ему хотелось рвать на себе волосы, но лучше не привлекать всеобщего внимания. Он не может, а она не хочет. И она не подойдет. Никто не подойдет.