Рисуя твой силуэт

Вот уже битый час, как я пытаюсь нарисовать что-то дельное. Безрезультатно. Впустую убитое время, иначе это и не назовешь. Я не художник, как ни крути. И близко там не стою даже. А жаль. Порой прихожу к выводу, что мне хотелось бы, наверное, обладать каким-то талантом. Стать известным. Нет, это все вовсе не ради славы. Дело в том, что... Когда ты умрешь, кто о тебе вспомнит? Никто, все верно. Именно поэтому. Именно поэтому хочется оставить в истории этого мира какой-то жалкий отпечаток себя. Собственной личности. Своего существования. Но нет. Видимо, не судьба. Вздыхая, сминаю в руках очередной испачканный понапрасну лист бумаги и кидаю его в мусорную корзину, что стоит возле двери. Попал. Это победа. Стопроцентная. Но, даже не смотря на это, настроение вовсе не улучшается. Какое-то странное, совершенно не нравящееся мне предчувствие, овладело всеми моими внутренними органами. Что это? Омерзительный, безотчетный страх. Такой липкий, что я буквально чувствую, как сердце приклеивается к легким. Телефонный звонок выводит меня из состояния ступора. - Кому там что от меня понадобилось? - спрашиваю вслух, кажется, самого себя, - Алло, - произношу уже в трубку, - Да, здравствуй, Гримм. Просишь выйти меня на улицу, говоря, что сейчас подъедешь. - Да, хорошо, - отвечаю тебе, попутно надевая кеды и застегивая на рубашке пуговицы, - Сейчас спущусь. Выхожу на лестничную площадку, вызываю лифт. Четвертый этаж - конечно, не так уж и высоко, но у меня совсем нет сил на то, чтобы идти пешком. Лифт, будто на зло, долго едет, останавливаясь чуть ли не на каждом этаже. - Черт. Как же все раздражает. Ничего, сейчас мы встретимся, и все будет в порядке. Ты обнимешь меня, и все сразу же встанет на свои места. Передо мной открываются двери. Захожу внутрь, киваю соседям, в знак приветствия. Третий. Лампочка противно мигает, я не удивлюсь, если по моему возвращению, она вовсе перестанет гореть. Второй. Да плевать на лампочку. Первый. Выхожу на улицу. Шумно, да и народу как-то слишком много. Почему-то тут, чуть поодаль от моего подъезда, собралась большущая толпа. Может, какой-то митинг? Ну и черт с ним. Ищу тебя глазами, но нигде не вижу. Может, не приехал еще? Это ведь так в твоем духе, заставлять меня ждать. Однако, что-то внутри, этот проклятый внутренний голос, подсказывает, что нет, сейчас все иначе. Достаю из кармана телефон, набираю номер. Выключен или вне зоны доступа. Вот дерьмо. Еще раз. Бесполезно. Все бесполезно. И только в тот момент, когда красные мигалки озаряют темное небо, меня начинают посещать смутные догадки. Нет, этого просто не может быть. Расталкивая людей, пытаюсь пробраться вперед. - Какой кошмар, ты видишь, сколько там крови? - спрашивает кто-то у кого-то. Бесят, как же они меня бесят. - Ох уж эти мотоциклисты. Мотоциклисты? Значит, все же. - Да пропустите Вы меня, встали тут! - обращаюсь к какому-то парню, больше напоминающему шкаф, - Дорогу загораживаете. Крови, и вправду, много. На асфальте она смешалась с бензином. Даже твои волосы - и те красные. Я вижу, как дрожат твои пальцы. В глазах темнеет. Чувствую, как кто-то подхватывает меня на руки.