Рисуя твой силуэт

Я все пытаюсь понять, почему. Найти хоть какое-то логическое объяснение. Безрезультатно. Бесполезно. Так будет проще. Быть может, одному только мне, но, все же, будет. Согласись - это уже что-то. Жизнь научила меня элементарной, однако, в то же время, такой сложной истине: ничего не случается просто так. Все события связаны между собой, пускай нам и не под силу этого заметить. Мы - всего лишь люди. А люди, порой, бывают слепы. Возможно, я должен стать сильнее? Сейчас, потеряв тебя, это представляется мне чем-то невозможным. Но вдруг? Снишься. Постоянно, стоит мне лишь сомкнуть веки, как перед глазами всплывает твой образ. Слезаешь с этого проклятого мотоцикла, подходишь ко мне. Обнимаешь, целуешь. Это все не столь важно, по сути. Главное, что вот он ты, передо мной. И, знаешь, там, во сне, я ощущаю каждое твое прикосновение. Они словно током разносятся по телу. А потом я просыпаюсь. Один. В пустой холодной постели. Но это еще не самое худшее. Самое худшее наступает в тот момент, когда я понимаю: ты был сном. Ты больше не существуешь. Тебя нет. Я начал курить. Так и не понял, чем они тебе так нравились, эти сигареты, но мне они напоминают тебя. Знаешь, что страшно? Я, порой, подхожу к столу, а на нем - рисунки. На рисунках - ты, сомнений быть не может. Никто, кроме меня, в эту квартиру не заходил, ну а я... я не умею рисовать.