Дождь стихает, и тучи расходятся

Едкий дым сигареты, тлеющей между пальцев. Глухой стук тяжелых капель дождя, что льет за окном уже, будто, несколько столетий. Под кожей ментальные острые иголочки, напоминающие о прекрасном, но уже утерянном. Тяжелый выдох и новая затяжка. Какая по счету это сигарета? Вторая? Пятая? Он не помнит. Он помнит лишь судорожный спор и разбитую вазу, «Только попробуй вернуться!» и уже подсохшие на впалых щеках слезы. Звонок телефона. Кто может звонить сейчас? Три часа ночи. Он хватает трубку, на которой четко высвечивается имя босса, и бросает её в стену. Он отдаленно слышит грохот и треск стекла, но всё будто в некой дымке. А может это всё из-за сигаретного дыма?... Вокруг него пелена. Пелена безразличия, грубости и нахальства. Не каждому позволено пройти сквозь такую преграду, но одному было разрешено. Ему – прекрасному принцу на белом коне. Ему – неподражаемому Хантеру Кларингтону. Себастиан пропускает сквозь тонкие пальцы свои мягкие, каштановые волосы, которые так любил Хантер. Он подходит к низкому кофейному столику, на котором всё-еще стоит белая чашка с уже ледяным кофе на самом дне. Среди кучи газет и всевозможных бумаг Себастиан замечает ту самую… Ту самую, от которой его мир перевернулся не один раз. Потянув за краешек бледно-желтого листа, он растормошил весь хлам со стола, но всё же достал документ. «Уважаемый Мистер Смайт, С прискорбием сообщаем Вам, что Ваш муж, Мистер Хантер Кларингтон, погиб при исполнении своих обязанностей. Офицер Кларингтон был застрелен при попытке остановить террористов, атаковавших здание школы. Благодаря Офицеру, мы вовремя прибыли и предотвратили количественные жертвы и массовый террор. Мистер Хантер Кларингтон представлен к награде. Посмертно. Приносим соболезнования от полка и всех работников штата. Вам будет выплачена компенсация.» Новая, только что подожженная сигарета выпадает из трясущихся губ. Несколько одиноких слезинок капают на уже высохший от предыдущего наплыва эмоций, документ. Он не успел извиниться. Он слишком редко говорил ему, что любит. Он слишком редко целовал его. Он слишком редко говорил с ним по душам. Он не успел завести детей. Он не успел надышаться Хантером. Он не успел… Теперь есть только эта маленькая квартира в серых тонах, которая когда-то принадлежала молодоженам и была яркой и радостной, а теперь она только Себастиана. И весь мир потерял для него краски. Не будет никаких звонков друзьям. Уже почти неделю один. Неделю с запертой на несколько замков дверью, с разбитым, теперь, телефоном. Себастиан иногда пьет немного воды или грызет яблоко, но сам не понимает, зачем. Ему не хочется ничего. Не хочется жить, есть, пить или спать. Он только курит и смотрит в окно. Смотрит в пелену дождя, что так сильно напоминает ему его собственную, в которой он сейчас и всегда. Дождь начался, когда Себастиан открыл конверт с письмом из армии, где служил Хантер. Или Себастиан просто именно в тот момент заметил тяжелые капли, которые с глухим шумом падали на асфальт и скатывались вдоль улицы, наполняя маленькие выбоины в асфальте, образуя лужицы с мутной бурой водой. Себастиан откидывает сигарету куда-то в сторону и подходит к большому кожаному дивану. Ложится прямо на плед, прижимая к груди желтый лист. Он спит. Первый раз за много дней. Но никто не может обещать того, что он проснется. Дождь стихает, и тучи расходятся. Около огромного диска луны поблескивают две крохотные звезды.