ПП2

Здравствуйте, вас приветствует ПП2. Полное имя Пеппер Поттс, вариант номер 2 - робот, созданный Энтони Эдвардом Старком. На данный момент я самый продуманный и функциональный робот современности. Я бы могла перечислить полный список материалов, из которых составлено мое тело, сказать какое именно вещество - смесь крови, масла и еще определенного количества биохимических элементов - течет в нем, но это заняло бы слишком много времени, которого у меня нет. Они максимально приближены к человеческой коже, человеческим волосам, глазам и т.п. Мой голос идентичен человеческому. Я обладаю искусственным разумом с функцией саморазвития. Он не настолько развит как у Джарвиса, но у меня есть преимущество в виде материальности. Моя должность - секретарь мистера Старка. Моя обязанность - посещать вместе с ним все важные мероприятия, составлять список дел, записывать встречи, выполнять заказы от его лица и доставлять все необходимое. Сейчас я поправляю галстук мистера Старка, стараясь как можно меньше дотрагиваться до него. Мне известно, что он этого не одобряет. Мужчина смотрит куда-то поверх моей головы. Он подходит под критерии "красивый", заложенный в моем сознании. Наконец, немного поморщившись, мистер Старк отодвигается от меня: - Спасибо, Пеппи. Можешь быть свободна. - Рада помочь, мистер Старк. - Я растягиваю губы в улыбке, которую надо натягивать на лицо. Выражение моего Создателя на секунду меняется; он вздрагивает, но молчит. Я разворачиваюсь и иду. У меня есть еще дела. --- Я существую уже 484 дня. Моя память еще ни разу меня не подводила. В ней хранится все, что может быть полезно. Я ни разу не лезла не в свое дело. Если подумать - у меня нет таких понятий как пол и самоопределение. Но с самого первого дня, как я себя помню, я отождествляю себя с женщиной. Развешивая костюмы на вешалки, я задаю вопрос пустоте: - Джарвис, если я вариант номер два, то должен был быть и вариант номер один. С созданием, подобным мне, но более совершенным, у нас сложились, как называют люди, дружеские отношения. Идет минутная задержка, но ответ все же следует: - Да, Пеппи. - Я заканчиваю. Опускаю руки и поднимаю голову с безупречно заплетенными волосами. - Это разрешенная информация? Снова заминка. - Мистер Старк не закрывал ее. Но не думаю, что это лучшая идея. Последняя фраза немного коробит меня, если такое возможно в моем случае. Думать. Мыслить. Чувствовать. Да, Джарвис почти совершенен. - Что ж, - я поправляю отутюженную юбку. - Не будем расстраивать мистера Старка. --- Он совершил глупость, создав ее . Его существование без нее на тот момент было невозможным. Старк был в отчаянии - и плод этого отчаяния он наблюдал каждый божий день перед собой. Она двигалась, говорила и улыбалась как Пеппер. Его Пеппер. И все же не так. "Виктор Франкенштейн своего поколения" - такое прозвище Тони получил после того, как газеты узнали о его создании. Он был с ними согласен. Ее руки, несмотря на все его ухищрения, оставались ледяными, и этот холод чувствовался каждый раз, когда она дотрагивалась до него. До самого сердца. Он не брал из ее рук. Он разучился смеяться. Он посещал мероприятия исключительно для того, чтобы поддерживать свою фирму на плаву. И даже там его собственное чудовище преследовало его. - Мистер Старк, считаю аморальным осуществление последнего из ваших проектов. - Голос Джарвиса как будто до сих пор звучал у него в голове. Была ночь, летняя и темная. Железный человек проигнорировал предупреждение. - Ты закупил то, что я просил? - Да, сэр, но... - Джарвис редко, когда осмеливался возражать. - Никаких "но". И ровно через неделю перед ним предстало совершенство. Сильная, крепкая и как будто живая. Такая сильная по сравнению с Вирджинией... Старк сидел на стуле, сцепив пальцы в замок и задумчиво глядя на идеально-белую кожу, даже без родинок и веснушек. Рыжая и без веснушек. Тони тряхнул головой. - Команда номер девяносто четыре. - Голос хриплый и жалкий. Девушка легко встала и учтиво поклонилась, одновременно улыбаясь, ничем не выдавая своего механического происхождения. - Хорошо. Джарвис, закупи ей одежду...- Под карими глазами красовались синие мешки, свидетельствующие о нескольких бессонных ночах. - Ты знаешь какую. - Есть, сэр. Когда он уходил из мастерской, он готов был поклясться, что в светло-голубых глазах светилось сочувствие и извинение. Нет, быть такого не может.