Часть 2
9 марта 2014 г., 21:27
Весною звёзды дождём умыты, а небо чистое, как слеза, и если завтра давно забыто, свершится точно моё вчера:
оно всегда будет лезть из вены и дымом стёртым трещать в мозгу, оно казалось когда-то верным, оно пророчило мне звезду – мою, родную, из жизни сока,
светить что будет всегда во мгле, и путь мой будет навеки соткан из бликов света.
Наедине сама с собой я уже не буду, а марь да копоть уйдут, как сон...
Слепая сказка.
На деле всюду рёв, верезг, скрежет – и в унисон они грядущее мне взрывают тем, что звучит в десять тысяч Герц и методично толкает к краю, где гаснут стуки людских сердец;
где нет ни мира, ни сна, ни жизни, ни света, тени – лишь сеть из мги, что лучше всякой треклятой призмы меняет сказок любых концы; что судьбы рушит, мечты кромсает и гасит хрупкий огонь в груди, горевший тихо, искривший алым, хоть чуть светивший на "впереди".
Взамен – ничто.
Что уже немало на фоне рвущего всё вчера, и то ли счастье искать устало меня во мне, то ли я могла себя стереть вместе с личным завтра, оставив блёклый пустой сосуд. В пыли и трещинах, стылый, маркий, стоящий небылью, "как-нибудь",
готовый будто вот-вот разбиться и звоном гордым кричать: «Я есть!», ведь лучше, знаю, в руках синица и хоть такая о жизни весть.
Той, что была и течёт, покуда былое чем-то ещё грозит и где-то плещется вера в чудо, стирая здравости скал гранит.
И если завтра уже забыто, я посмотрю не боясь в вчера:
оно – мне враг, и оно разлито в кровь, слёзы, виски без грамма льда; оно подскажет, оно поможет и даст какой-то мне не-ответ,
что из всего повторять до дрожи могу я сотню-другую лет. Пока мне гадко не станет вовсе от страхов, дури, чадящей лжи. Коль я плутаю среди трёх сосен, в которых – кто-то сказал: «Ищи» – найти совсем не могу себя же, заполнить тщась тот пустой сосуд...
И что-то тихо во мне подскажет:
«Ты знаешь,
звёзды
частенько лгут».