Любовь цвета радуги

Уже неделю не открывала шторы в квартире… Я просто не хочу видеть свет… он режет глаза и словно пригибает меня к полу. Бутылка коньяка и коробка конфет нужному человеку и больничный лист на десять дней у меня в кармане. Я просто лежу на кровати… или практически ползу в ванную и на кухню. Хотя кухня… холодильник пуст. Закончился даже апельсиновый сок. Коробка до сих пор стоит, не могу её выбросить. Что говорить, если, обнаружив пустой сосуд, я практически оплакивала его, сидя прямо возле мусорки, прижимая к груди по сути картонку и поливая её крокодильими слезами. То же и с фантиками от карамелек, которые почти по фэн-шую разбросаны по комнатам. Они тоже неприкосновенны. Я уже не помню, когда последний раз ела. Пью воду прямо из-под крана. Хорошо, что такое состояние не видит моя мама. На столе, специально, чтобы помнила, чтобы было больнее, стоят чашки: красные и оранжевые. Я не пью из них, они – молчаливый укор, бомба замедленного действия… И слёз больше нет… Есть только красные опухшие глаза и искусанные в кровь губы. Вот сейчас, сидя в кресле в жёлтой толстовке и с красным шарфом, я просто смотрю в стену. Мне не жарко, меня бьёт озноб, идущий откуда-то изнутри. Организм отказывается поддерживать умирающую душу. А оно болит. Болит исполосованное цветными кнутами сердце. Оно сжимается и нехотя толкает кровь, ухая о рёбра, и тяжело разжимается. Бедное, ему досталась хозяйка – дура. Дура, которая так хотела любить. Дура, которой так хотелось хоть чуть-чуть побыть любимой. Спасает лишь музыка из салатовых наушников, но и от неё иногда устаёт мозг и отключается, погружая меня в какое-то цветное полузабытьё…