Часть 1
2 апреля 2014 г. в 14:19
Стою у старого моста,
Под аркой пожелтевших клёнов.
Здесь так наивна и чиста
Немая гладь реки плененной,
Зажатой в узкие тиски
Камней и серого бетона,
Там, на причале, рыбаки,
Томясь от скуки, ждут поклева.
Белесой глыбой теплоход
Распустит волны, будто крылья,
Вниз по теченью на восход
Летит, величественно-сильный.
Роняют перья облака,
Их небо превращает в чаек –
Короткий клич, и вот одна
Стрелой из облака слетает.