Проблемы в раю

Всё чудовищно напоминает мне начало дурацкого фильма о любви. Даже не понимаю как это сюда попало. Впрочем, мысли о существовании мифического чувства не хотят покидать мою голову уж очень давно. Я пытаюсь выгнать их прочь. Или же сжечь как листки бумаги. Но когда ты влюблён, какая-то часть тебя тихонько сгорает. Невозможно сжечь то, что давно пылает.

***

Я не страдаю депрессиями. Во мне нет ни капли холеры. Но что-то здесь, на краю света, вновь и вновь заставляет пустить слезу. То ли мысль о том, что это место чересчур прекрасно для такого создания как я, или же эта скука, что нападает на меня, будто ориентируясь по настенным часам. Именно здесь я чувствую себя человеком. Стоило ли это всё побега? И можно ли назвать это побегом? Побег - это когда ты один. А я сбежала не одна. Ещё один коктейль, и грусть действительно проходит. О чём же я? Как чудесен мир, в котором мы живём. Семейные ужины всегда проходят с нотой аристократичности. Я всегда замечала это. Но сейчас, когда вокруг огни, открытое небо, изрезанное углами крыш, мне кажется, что все происходит немного иначе. Честно, еда в этом ресторане жуткая, такую нужно еще поискать (за исключением свежих морепродуктов). Однако выбор не велик. Наш отель отрезан от цивилизации. Там, за высокими перегородками, лишь джунгли и бараки. Полнейшая нищета. Дорога от аэропорта до этого места составила пять часов. За это время я убедилась в порочности всей этой красоты, хрупкости видения. - Милый, я планировала посетить теннисный корт завтра утром, что ты на это скажешь? - Я считаю это прекрасной идеей. Жозефина, не хочешь ли составить маме компанию? - С удовольствием, - натянутая улыбка слетает с моих губ. Вдруг все люди вокруг замешкались. Кто-то начал аплодировать. Я же старательно пережевывала креветку и пыталась вникнуть в суть происходящего. Ну точно. Сегодня ведь выходной, поэтому они здесь. "Восхитительный дуэт" - дурацкое название. Но ребята они хорошие. Вчера, напившись в очередной раз, мне захотелось чего-то экстраординарного, и я попросила их об одной песне. Пела, кажется, я ужасно. От огневиски жутко болит горло. Жаль, ничего не помню. Но хотелось бы повторить. Начинается музыка, филиппинцы зажигают публику. Поют что-то в стиле восьмидесятых. Здорово. Весёленько. Мать с отцом начинают дискуссировать о выступлении. Я стараюсь не обращать на них внимание, жую очередную креветку и наслаждаюсь жизнью. Весёлая песня заканчивается, и начинается спокойная, мелодичная, неизвестная мне композиция. В зал заходят женщина и мужчина. Должно быть, приехали сегодня. Оба на вид лет сорока, как и мои родители. В нескольких шагах дальше следует парень. Светловолосый, в нежно-голубой рубашке. Такой загорелый. Не буду врать, красив. Одна рука в кармане шорт, в другой телефон. Он лениво осматривает зал. И мы пересекаемся взглядами. Я, кажется, краснею. Резко отворачиваю свой взгляд. А семейная пара садится за соседний столик. Чувствую как мою спину прожигает чей-то взгляд, боюсь обернуться, чтобы удостовериться. Уже ни одна креветка не лезет в горло. От неловкости пялюсь на свои руки, пытаюсь собраться. Так проходят ещё десять минут моей жизни. Стараюсь найти в глазах отца отражение происходящего за соседним столом. Неожиданно мама вспыхивает очередной бредовой идеей. - Зози, почему бы тебе не спеть? Мы так давно не слышали твоего пения! - нет, мама, пожалуйста. - Мама, прошу, не называй меня так. - Жозефина, это было бы прекрасно! - отец потянулся за кошельком. - Как думаешь, сколько стоит такая милость? - Папа, не нужно денег. Я не буду это делать. - В чём проблема? Неужели так сложно порадовать свою мать? Тяжело вздыхаю. - Прошу, не начинайте. Родители по-прежнему продолжают смотреть на меня, чего-то ожидая. - Мама, только ради тебя! Встаю из-за стола, пытаюсь идти как настоящая модель. Выходит что-то вроде танца пьяного краба. Оглядываюсь, чтобы посмотреть на родителей. Мама машет рукой, папа показывает "класс". Пути назад нет. Можно притвориться больной. Например, изобразить тошноту. Но всё это бред. Блин, кажется, сегодня не усну. Мои друзья-филиппинцы весело приветствуют меня улыбкой. Я шепчу на ухо Анжелине. Она кивает и подходит к планшету, лежащему на столе. Ищет подходящий для меня текст. Начинается музыка. Немного волнуюсь, но стараюсь изображать уверенность, улыбаясь маме. Опять пересекаюсь взглядом с парнем в голубой рубашке и чуть ли не забываю о том, зачем стою здесь. Мой голос начинает звучать. Мама довольна. Я стараюсь смотреть лишь на текст, чтобы лишний раз не столкнуться глазами с мистером-посмотри-на-мою-голубую-рубашку. Выходит неплохо. Чушь. Это просто замечательно. В последний раз я пела вчера, на берегу моря, когда никто не слышал. Это никогда не входило в круг моих увлечений. Но я люблю петь. Эгоистично. Только для себя. Песня заканчивается. И мои глаза сами начинают пялиться на парня в голубой рубашке. Он что-то обсуждает с родителями. Отец делает какие-то подбадривающие жесты, легонько толкает его в плечо. Парень смеется и, кажется, соглашается с ним. Я уже было хотела вернуться на место и продолжать смотреть на свои руки и недоеденные креветки, как этот парень (конечно же в голубой рубашке) резко встал со своего место и направился ко мне. Я жутко испугалась и начала рассказывать всякий бред Андреа, чтобы всячески показать этому парню, что я вовсе его не замечаю. Да и вообще было бы глупо, если бы я пялилась на него, пока он шёл сюда. В нос стукнул запах парфюма. Сводящего с ума парфюма. Я обернулась и увидела перед собой голубые глаза. Такие глубокие голубые глаза. Кажется, он немного засмущался, потому что резко опустил взгляд, а потом вновь начал смотреть на меня. - Это было круто. Его голос свел меня с ума. Боже, не молчи, скажи ещё что-нибудь. Я пялилась то на него, то на его рубашку. - Спасибо, - это всё, на что тогда хватило моих сил. - Я, - он сделал короткую паузу. - Может споём вместе? Он сводит с ума. Легкий ветер развивает волосы и обдает его запахом. Хочу прикоснуться к нему. К его нежно-голубой рубашке. - С удовольствием, - пытаюсь мило улыбнуться, но чувствую, что вышла ухмылка пьяного краба. Он подходит к Анжелине и просит о песне. Она улыбается и даёт ему в руку микрофон, второй у меня. Парень оборачивается. - Что будем петь? - На твой вкус, - пытаюсь кокетничать, но выходит что-то вроде улыбки пьяной ламы. - Как скажешь, - он улыбается и тут же опускает глаза на Ipad. Показывает что-то Анжелине. Она делает какой-то странный жест рукой и ставит планшет с текстом на подставку для нот. Парень касается экрана и увеличивает шрифт текста. Я подхожу ближе к нему. Наши плечи почти соприкасаются. Это Mirror Джастина Тимберлейка. Он начинает солировать первым. Тембр его голоса такой необычный. Кажется, певец. Спев пару строк, смотрит на меня. Я продолжаю. Он не отрывает взгляда от моего лица, разглядывает его. Я не выдерживаю и поворачиваюсь в другую сторону. Как только начался припев, мы запели в один голос. Я вновь вернулась в исходное положение, на этот раз воспользовавшись возможностью подольше полюбоваться его глазами. Похоже он был не против. А под конец мы и вовсе начали улыбаться друг другу. Я пыталась выглядеть милой, но похоже вышло что-то вроде оскала. Музыка закончилась. Я ожидала, что это конец. Но парень подошел ко мне и шепнул на ухо, говоря по слогам. - Браво. Я почувствовала его дыхание на своей шее и тут же залилась краской. Он слегка коснулся моей руки, прежде чем вернуться за стол. Я быстро пришла в себя и тоже вернулась на место.