Пища богов

Каждый день мы просыпаемся - кто-то раньше, кто-то позже, на разных континентах и с разными мыслями. Большинство совершают обычный утренний ритуал: мы умываемся, причесываемся, чистим зубы. Затем мы весь день заняты делами, и каждый оборот Земли вокруг себя и Солнца - немного отличается от предыдущих, он другой, но многие из них все равно друг на друга чертовски похожи. Вот, к примеру, Джек. Сегодня, как и во всякий будний день, он проснулся не раньше семи, но не позже семи десяти. Пригладил короткие волосы, умыл заспанное лицо, почистил зубы. Собрался, и отправился на работу. Он прошел ровно пятьдесят три с половиной метра до перехода, и, не глянув толком по сторонам, рванул к уже стоявшему на остановке автобусу. Потому что следующий прибудет только через пятнадцать минут. Или вот, допустим, Том. Проснувшись сегодня с утра, он подскочил, словно ужаленный, и собирался наскоро, так как, в отличие от Джека, вставал в самый последний момент, но зато имел машину. И вот, лохматый и в помятой рубашке, он мчался по своим делам. Нет в том божественного вмешательства, что их судьбы пересеклись. В том, что путь, которым Том обычно добирается до работы, перекрыли, и он должен был ехать другой дорогой. Или в том, что у Джека тем утром порвался шнурок, из-за чего он вышел пятью минутами позже, опаздывая на автобус. Просто факт в том, что серебристая иномарка неслась наперерез так не вовремя спешившему Джеку. Не вовремя завизжали колеса - начни они свой свист чуть раньше - и итог был бы другим. И никто, кроме Джека и Тома, не виноват в том, что один из них на своих костях почувствовал всю жестокость, бессердечность и беспощадность физики, вещающей о том, что машина, весящая не одну тонну, на скорости врезавшись в хрупкое человеческое тело, нанесет непоправимый ущерб. Никто не виноват, что позвоночник, каким бы он не был прочным, не выдержал, переломившись где-то в шее. Один лишь бедный-бедный Том отчитывался потом перед судом -отнюдь не божественным-, хотя и ему самому досталось в этой мимолетной встрече. Бедолаге достаточно было безжизненного взгляда неестественно мотнувшейся головы Джека. Взгляда, задержавшегося лишь на краткую долю секунды, потом никак не желавшего уходить из памяти. Никто не виноват, а все же. Где-то там - наверху, или же внизу, ну или вовсе где-то среди нас - кто знает, где? Где-то разверзлась беззубая пасть огромного существа без формы, словно сотканного из густого тумана и пронизанного светящимися ниточками, напоминавшего одновременно ничего и все. Оно, держа в руках нечто, нагоняющее мысли о медузах, поднесло это самое "нечто" к темному провалу, уводящему куда-то внутрь, с жадностью заглотило это. Рядом, постепенно обретая четкие очертания и объем, становясь вполне себе осязаемым, появлялось тело Джека, и сидящий тут же небольшой монстр, похожий на тушканчика, надоедливый просто своим видом, принялся раздирать его на куски острыми и неожиданно длинными зубами. Это - ваши боги, а на месте Джека рано или поздно окажетесь вы. Посмотрите - здесь чертовы залежи таких же тел - они появляются каждую секунду. Медузы - ваши души. Я открою вам тайну: в следующий раз, когда рядом с вами кто-нибудь двинет кони, прислушайтесь. Если вы недостаточно сильно скорбите, чтобы, вскинув руки к небу, скорбно завывать и вопрошать, требовать справедливости, если вы достаточно внимательны, то обязательно услышите мерзкую божественную отрыжку. На самом деле вы должны знать: боги создали когда-то Вселенную, населили пару планет чем-то, да и успокоились. Дальше все шло своим чередом, и вмешивались они в процесс эволюции лишь изредка, особо при этом за последствия не волнуясь. И зря они не остановились в один из моментов. Вот вам еще один секрет. Человек уже давно стал более развитым, нежели его создатели. Все культы и религии бессмысленны; это грязные монстры, не имеющие ничего общего ни с одним из ваших святых, не достойны восхвалений. Они - ваш подлый папаша, обрюхативший маму, да и смывшийся подобру-поздорову. Пищей богов никогда не была амброзия и тому подобная ересь. Ваша смерть кормит их, поддерживает жалкие и никчемные жизни, хотя большинство из вас, честно говоря, заслуживает жить больше, чем они. Наши создатели - лишь падальщики теперь, и ничего больше. Их пища - мертвечина и гниль. Прислушайтесь, и вы услышите, как жадно они чавкают чьим-то телом...