Сборник драбблов // ГП

И это повторяется раз в месяц. Даже чаще: тринадцать раз в год. Каждую полную луну. Раньше я думала, что не выдержу. Теперь знаю: можно привыкнуть ко всему. К полной луне, таящей опасность. К подвалу, в котором теперь не хлам, а серебряные оковы. К тому, что тринадцать раз в год в этих оковах бьется мой собственный сын. К этим чертовым ужинам, после которых мы идем вниз, чтобы привязать своего собственного сына и оставить в запертом подвале на несколько дней. Ремус грустит, но он никогда не устраивает истерик. Понимает: надо. Комкает в руках салфетки, ест медленно, словно оттягивая момент. Все когда-нибудь заканчивается, и мы встаем из-за стола – одновременно. - Мы любим тебя, малыш, очень сильно любим тебя, - шепчу я, прижимая Ремуса к себе. - Я знаю, мама, - жалко улыбается он и покорно идет к лестнице в подвал. В сущности, это самое ужасное – что можно привыкнуть ко всему.