Под звуки ночи

За окном прогремел гром, дождь начал усиливаться. В комнате витал запах терпкого кофе и её духов. Парень гладил хрупкие плечи Моники, выводя невидимые узоры на её руках. — Тебе нравится жизнь? — его голос резко ворвался в образовавшуюся тишину. Да и сам вопрос немного напрягал. Он спросил не про любовь к собственной жизни или к существованию, ни даже о мире, а в целом. — И да, и нет, — как обычно, неуверенно отозвалась она, не открывая глаз и наслаждаясь его прикосновениями. — Вероятно. Скорее, нет, чем да... Хотя... — Непостоянная, — тихонько усмехнулся он, нежно поцеловав ее в висок. Он был любезен только с ней. Двуликий, обманывающий, злой и высокомерный. Моника не могла знать наверняка, но грела себя тёплыми чувствами о том, что он изменился благодаря её любви. Он был скромен, одинок, холоден и безмерно горд. По какому критерию Моника решила, что будет счастлива с ним — неизвестно. Он не любил людей, не видел радости в дружбе, не грезил о чём-то неземном. Ему было приятно вместе с Моникой, с самой лучшей, по его мнению, девушкой. Очередная молния озарила комнату, обнажая всё то, что до этого находилось во мраке. Затем прогремел гром, и она инстинктивно придвинулась ближе к парню; он лишь снисходительно улыбнулся. — А ты? — засыпая, шепнула Моника. — Я не умею ценить жизнь, — заботливо накрывая её одеялом, ответил он. Казалось, то, что только что ей приснилось, было совершенно не с ней. Как будто это вообще не её жизнь. Когда после молнии сильно ударил гром, сон как рукой сняло, и Моника недовольно села в постели. Сон действительно оказался странным. Точнее, не сон, а небольшой отрывок времени десятилетней давности. Она забыла, как выглядел её первый парень, её первая любовь. Рядом сопел в две дырочки муж, смешно бормоча себе под нос какой-то бред. Такое ощущение, что этот болтун и за день не наговорился. Дождь продолжал лить, капли громко ударялись о стекло. А Моника не могла понять, почему подсознание немилостиво подкинуло такую старую картину. Она уже и не вспомнит, как его звали. Зато Моника вспомнила многое другое. Например, он хотел быть архитектором. Интересно, как сложилась его жизнь? Каким путём он пошёл? И научился ли ценить самое ценное, что у нас есть? Она вспомнила, как он был резок при знакомстве, как издевался и игнорировал. Как стал самым любимым в мире человеком, самым главным, самым существенным. Моника была уверена, что о большем счастье и помышлять не стоит, раз есть такой замечательный парень. Он был нежен и спокоен. Дарил цветы и делал самые обычные подарки, но для Моники они были всем. Всё, что он делал, было самым лучшим. Сейчас, спустя десять лет, имея замечательного (хоть и болтливого) мужа, маленькую дочь, дом и постоянную работу, Моника объективно могла сказать, что первая любовь была самой прекрасной. Но в том-то и дело, что первая любовь осталась в далёком прошлом. Сейчас же она любит свою семью, работу. Монике не просто нравится жизнь, она любит жить. Бормотание, как ни странно, прекратилось, и муж сонным голосом спросил: — Ты чего не спишь? — Да так, — на свой старый манер — ни да и ни нет — неразборчиво ответила она, — вспоминала юность. Последние капли дождя медленно скатились по стеклу, гром грянул где-то далеко-далеко, а на горизонте задребезжал светло-розовый оттенок рассвета. Моника любит жизнь.