Курсант Косиган, встать!

Вытереть пот и расправить плечи, курсант Косига́н. Встать! Думаешь, жалость хоть что-то лечит? Думаешь, не плевать, сколько до цели шагов осталось, если не дошагал? (И побежденным за их усталость вряд ли накинут балл). Нет ни поблажек, ни пересдачи, жизнь — не учебный корт. С первой попытки сыграет в ящик тот, кто не был готов вдохом последним тушить пожары, пули ловить в упор. Ты не какой-то торгаш с Комарры, ты — урожденный фор. Честь тебе — щит и клинок вовеки, верный соратник — долг. Только тогда из щенка-калеки выйдет матерый волк. Меченный болью, но стерший руны, преодолевший рок, вырвешь зубами из уст фортуны «Форкосиган, милорд». Встать, Косиган, и расправить плечи. Перед тобою Путь. Легче не станет, но стоят свечи, чтобы игрой рискнуть, чтобы, опять и опять срываясь силами наизлет, снова подняться. Осталась малость — Встать и идти вперед.