История одного падения

Какие все-таки странные создания — люди. Постоянно куда-то бегут, чего-то хотят, что-то скрывают и лгут ради собственной выгоды. Чего они этим добиваются? Положения в обществе? Власти? Денег? Зачем? В итоге всех их все равно ожидает неминуемая шахматная партия со смертью. Кто-то уже начал ее играть, а кому-то эта игра только предстоит, но исход будет один. Смерть всегда выигрывает. Не потому что она так хорошо играет, а потому что знает все ваши ходы наперед. Она пресечет любую попытку поставить даже «шах», потому что смерть — непобедимая сука с косой. Сумерки сгущались за окном. Горизонт, окрашенный в розово-красные тона, заволакивало обещанными в прогнозе тучами. Вокруг гудели люди, звонили телефоны и шумели принтеры. Пальцы стучали по клавишам клавиатуры, раздражая барабанные перепонки. К концу дня от непрекращающегося шума начинала гудеть голова. Единственным утешением было то, что рабочий день подходил к концу и в скором времени все разойдутся. Кто-то пойдет в бар, кто-то домой, кого-то ждут свои дела, неизвестные и скрываемые от других. Но в итоге всех ждут свои события, разворачивающиеся каждое по своему сценарию. Посмотрев на часы, Стас, как и всегда, откинулся на спинку стула. «Уже половина одиннадцатого, » — подумал брюнет. — «Пора бы пойти домой». Просидев так еще около минуты, он встал, собирая необходимые документы в сумку. Надел тяжелое пальто. Замотался в шарф. Покопавшись в шкафчике, не обнаружил зонта и тяжело вздохнул, повесив на плечо сумку и подняв воротник. Теперь придется мокнуть под холодным осенним дождем. «Простуда обеспечена!» — подумал Стас, выходя из здания. Яркие городские огни, фары, свет из окон. Все это отражалось в мокром асфальте. Запах пыли, выхлопов и, отдаленно, жареного мяса витал в воздухе. Капли дождя, направляемые сильным северным ветром, били в лицо, мешая смотреть за дорогой. Ноги в ботинках уже давно хлюпали. Пальто промокло. Руки побелели от холода, а губы посинели. Противное чувство отвращения и злость подбирались все ближе. Уже совсем не различая дороги, Стас неожиданно услышал глухие звуки ударов и сдавленные хрипы и крики. Не успев вовремя сориентироваться, парень огляделся вокруг. В переулке, прямо напротив него, несколько мужчин жестоко избивали кого-то. Разобрать что-то в темноте и туманной дымке дождя было сложно. Приглядевшись, Стас увидел поблескивание металла — нож! Еще один мужчина достал пистолет. Накручивая на него глушитель, он обернулся. Брюнет вовремя отреагировал и скрылся за углом. Сердце колотилось в бешеном ритме, дыхание сбилось, страх заволок сознание. «Надо бежать!» — кричало чувство самосохранения. — «Бежать не оглядываясь! Быстрее! Скрыться!» Вот только смерть решила, что пора бы начать игру. Быстро развернувшись и собравшись, было, бежать, Стас услышал выстрел. От шока брюнет сделал резкий шаг вперед, поскользнулся и, не удержав равновесие, рухнул на мокрый асфальт, выронив сумку с документами прямо на дорогу. Заметив сей предмет, убийцы резко двинулись в его сторону. Не успев даже сориентироваться, Стас был схвачен за волосы и заволочен в эту злосчастную подворотню. Не имея и шанса вырваться, брюнет получил резкий удар в живот. Вероятно, на руке был кастет. Было ужасно больно. Ощущение, будто все внутренности сдавили стальным прессом. От боли округлились глаза, а изо рта резко хлынула кровь. Что было потом, Стас не помнит. От болевого шока брюнет вырубился. Последнее что он мог разглядеть помутненным взглядом — это мужчину с тем злосчастным пистолетом, набирающего на мобильном какой-то номер.

***

— Здравствуй, — тихо начал хриплый голос, — Присаживайся. Нам предстоит долгая игра. Ничего не ответив, брюнет подошел к креслу и уселся напротив собеседницы. — Зачем тебе это? — спросил Стас. — А зачем вы, люди, едите и спите? Зачем куда-то спешите постоянно? Зачем вы вообще живете? Ты можешь мне ответить на эти вопросы? — Чтобы жить? — тихо отвечает брюнет, больше спрашивая, чем утверждая. — Пусть так, но для чего тогда вообще нужна жизнь? Зачем жить, если в итоге ждет смерть? Многие отвечали: «чтобы оставить что-то после себя», но так ли это? — повисла долгая пауза. — Ты знаешь… — начал мужчина, — не всегда есть что оставить, не всегда есть, кому это оставить. Да и зачем мертвецу почести и похвалы, будучи пожираемым червями куском гнилой плоти… — но, задумавшись на секунду, он продолжил. — Я, пожалуй соглашусь с тобой. Люди живут просто для того, чтобы умереть. Но ведь жить просто так не весело, ведь так? — оскалившись в кривой ухмылке, спросил брюнет. — Верно. Просто так жить безумно скучно. Потому ты и здесь. — Раз так, к чему откладывать веселье? — схватив пешку с доски, спросил Стас. — Ну, тогда начнем!

***

POV Стас Где я, черт возьми? Нихера не помню… Блять! Больно. Какого хрена мне так больно дышать? Как там обычно говорят? Абстрагироваться от боли и подумать о чем-то другом. … Хреново как-то помогает. Да плевать… Вопрос дня — где я черт возьми?! Я ничего не вижу. Темно, хоть глаз выткни, еще и холодно, и, судя по запаху, еще и мокро. Подвал что ли? Ну, супер просто! Итак, подведем итоги. Я в подвале (ориентировочно). Я связан (что очень странно, т.к. я не чувствую веревок, но двигаться не могу). Я не чувствую конечностей. У меня безумно болят кишки (да и не только они). Я ничего не вижу. А это значит что я… в полной жопе! Ну что теперь остается делать, придется ждать. Еще и жрать охота, блин. POV Автор

***

Несколькими часами ранее

— Шеф, что с ним делать? — спросил мужчина с пистолетом. — Вы его осмотрели? Как он выглядит? У него есть опознавательный знак? — раздался голос на той стороне трубки. — Ничего. Только странный кулон в виде меча в круге. Третья сторона? — Привезите его ко мне. После этих слов собеседник отключился.

***

Настоящее время

Пронзительно заскрипела железная дверь, впуская в помещение яркий, слепящий свет. Послышался стук каблуков о бетон и голоса. Глаза Стаса, еще не привыкшие к свету, не могли ничего разглядеть. Зато сильный удар в ребра мужчина почувствовал сразу. — Вставай. Шеф хочет тебя видеть. «Какой шеф? Что за… Больно, урод! Мне, блять, больно! Нахера бить, ничего не объяснив? И как я, по-твоему, встану? А?» — поток мыслей Стаса прервало резкое озарение. — «Я не связан? Тогда почему не могу нормально двигаться? Бля… Ну, супер, вообще! Еще наркоты мне не хватало!» Кое-как поднявшись, пошатываясь, мужчина направился к «шефу». И что с ним вообще собираются делать? Он ведь так ничего и не вспомнил.