История одного падения

Темный коридор. Запах гнили и плесени. Мокро. Страшно. Неизвестно. Страх.

***

— Почему тебе страшно? Чего ты боишься? — Я? Я боюсь неизвестности. Что там со мной сделают? А вдруг убьют? — ответил тихо Стас. — Пока мы не закончим, никто не сможет тебя убить. — Ты так в этом уверена? — голос был немного насмешливым. — Конечно. Шах.

***

— Шевелись! — крикнул один из сопровождающих брюнета уголовников. Мало того, что все тело ломит от наркотиков, так еще и колени дрожат от страха. И как тут шевелиться? Но деваться некуда. Пришлось ускорить шаг. Хотя это телодвижение шагом назвать можно было с натяжкой. Шел мужчина, молча поглядывая вокруг. В конце коридора показалась дверь. Брюнета, почему-то, обуял страх. Стало невыносимо страшно от неизвестности. От того, что ждет его за этой дверью. В панике он потянулся к шее, нащупывая кулон, так спасающий его нервную систему, но его там не оказалось, впрочем, как и цепочки. Паника. Стас, запутавшись в потоке своих бессвязных мыслей, неожиданно заметил, что дверь открыта. Резкий толчок в спину и мужчина лежит на холодном каменном полу. Кто-то опять ударил его в бок, крикнув что-то непонятное и брезгливо цокнув. Спокойный, но надменный голос вывел брюнета из пучины боли и страха, заставив прислушаться. — Разве я разрешал его бить? — металл в голосе ужасно пугал. Хотя мужчина и был абсолютно спокоен, скрывать свое превосходство он был не намерен. — Спрошу еще раз, какого черта ты избиваешь его у меня на глазах? — все звуки стихли. Стас заметил, что кто-то отходит назад, потупив глаза. В панике брюнет резко поднял глаза на мужчину, сидевшего напротив. Темные волосы и медово-желтые глаза. Презрительный взгляд этих глаз Стасу никогда не забыть. Кулон. Его кулон и цепочка — единственное теплое воспоминание из детства. Руки, сжимающие это воспоминание, было невозможно забыть. Ненависть. Ярость. Слезы. Тьма. Пустота…

***

*Flashback*

— Ты меня бесишь! Слова, что эхом отдаются в сознании. — А стоило ли тебе отказываться от меня? Насмешливый презрительный тон. И спина, размеренно удаляющаяся в расплывчатом сознании. Потом тьма. Когда парень очнулся, он увидел белые стены, белый потолок, белый свет. Все вокруг было мутным и белым. Слышался странный пикающий звук, нарушающий тишину. Еще через мгновение Стас увидел какие-то провода и трубки, тянущиеся к его руке. Больница. И он, Стас, ничего не помнит. Ни того, что произошло, ни того, как он здесь оказался. Ничего. Через какое-то время набежали люди в белых халатах. Начали что-то спрашивать, суетиться. От них парень узнал, что находился в коме около двух месяцев. Его привезли сюда в очень плохом состоянии. Множество переломов, пробито легкое, большая кровопотеря и черепно-мозговая травма, вследствие чего и кома. На вопрос «что произошло?» никто так и не ответил. Потом следовала длительная реабилитация. Неожиданно нахлынули воспоминания. Боль. Страх. Ненависть. Все эти чувства резко вырвались наружу жутким, надрывным криком. Будучи в больнице, его снова окружали врачи, расспрашивая о чем-то. Их вопросы Стас не слышал. Его с головой захлестнули чувства. Чувства, которые невозможно задушить, спрятать глубоко в себе. «Убью…» — тихим голосом прошипел парень. — «Я точно убью его. Ничтожество! Как он посмел сделать со мной такое?! Я уничтожу его. Все, что связано с ним! Все…» После этого парень изменился. Он перестал улыбаться, перестал вообще разговаривать. Взгляд стал холодным. Стеклянные злые глаза и фарфоровое лицо, не выражающее никаких эмоций. Пустая душа и тлеющая ненависть. Тогда врач направил Стаса к психиатру. После долгих, совершенно непродуктивных попыток врача восстановить голову парня, успокоить, вернуть к нормальному состоянию, брюнета положили в псих. лечебницу. Как-то раз парень увидел календарь. На нем было фото маленькой девочки, держащей меч на плече склонившегося мужчины. «Маленькая королева, » — пронеслась в голове мысль, — «управляющая жизнями других. Прямо как игра в шахматы». Усмехнувшись своим мыслям, Стас отправился в свою палату. Иногда у парня бывали приступы паники и неконтролируемой ярости. Тогда его привязывали к кровати и вкалывали какой-то препарат, от которого он не мог ни нормально двигаться, ни соображать. В такие моменты парень бредил и разговаривал сам с собой. Как-то раз ему привиделось, будто он оказался в пустом неизвестном пространстве. Долго бродя в этой пустоте, он наткнулся на странного человека. Хотя было не ясно, кто это — лицо не было видно под огромным капюшоном, а фигуру скрывала мешковатая мантия. Подойдя ближе, парень услышал хриплый тихий голос. — Ты знаешь, где ты находишься? — Нет, — тихо отвечал парень. — А знаешь ли ты, кто я? — Продолжал расспросы человек. — Нет. Хотя я, наверное, сплю или в бреду и тебя вовсе нет, — усмехнувшись своему безумию, сказал брюнет. — Ошибаешься, — в спокойном голосе послышался металл. — Я существую, — повисла пауза. — Я помогу тебе, — обдумав что-то, наконец сказал незнакомец. — Ты ведь хочешь отомстить? — не дожидаясь ответа, человек продолжил. — Я предлагаю тебе сделку: его жизнь взамен твоей. — Я тебя не понимаю, — обдумывая слова незнакомца, ответил парень. — Кто ты вообще? — Я — Смерть. Удивлению парня было нескрываемым. Истерический смех, слезы, страх. Что, черт возьми, здесь происходит? Какая, нахер, Смерть? Что за бред! Дождавшись, пока парень успокоится, Смерть продолжила: — Глупый человек, я предлагаю тебе сделку. Ты все равно умрешь. Вопрос в том, когда, — сделав паузу и оценивающе посмотрев на парня, Смерть продолжила. — Либо ты умрешь в этой больнице через полтора года, либо ты проживешь еще восемь лет и умрешь вместе с тем человеком, которого так ненавидишь. Выбор за тобой. Стас замер. Что значит через полтора года? Почему он проживет так мало? Он не может умереть вот так, сгнив здесь, прямо как какой-то мусор. Нет! Он хочет жить. Пусть только восемь лет, но он хочет их прожить. Он не может умереть, не отомстив за свой позор. За то унижение и боль, что доставил ему Артур. Только не так! Только не здесь! — Я согласен, — уверенно ответил брюнет. — Но как мне выбраться из больницы? — Раз так, я помогу тебе. Ты сможешь отомстить, и твоя жизнь не пройдет так ничтожно и бессмысленно, — голос стал более жутким, чем был до этого. — Иди. Ты поймешь, что нужно делать. Открыв глаза, парень очнулся в своей палате. Темнота, странные звуки и дождь за окном. «Не уж то приснилось?» — подумал Стас. — «Хотя какая разница.» Через какое-то время, на сеансе психотерапии, ему позволили выходить из больницы во двор. Правда двор этот был обнесен огромным забором и колючей проволокой, но хорошо, что хотя бы так. Еще через семь месяцев врачи разрешили ему выйти, периодически приходя наблюдаться. Потом жизнь складывалась как обычно. При поступлении в институт его не хотели принимать, но дело замяли за немалую сумму денег. Учился Стас неплохо, хотя держать себя в руках иногда было просто невозможно. Он не помнил, что с ним происходило во время этих приступов. Он вообще не знал о них. Однажды, во время сессии, от недосыпа и стресса, у парня снесло крышу. Он не знал, что с ним произошло. Просто однажды очнулся в своей кровати с бутылкой коньяка в руке. Вокруг был бардак. Все вещи разбросаны, а сам он выглядел как ходячий труп. Решив, что его внешний вид — это последствия похмелья, он не придал ему значения. Потом, отучившись, Стас устроился на работу. Все шло неплохо. Обычная жизнь обычного человека. Вот только он снова и снова просыпался в своей квартире, окруженный бутылками с алкоголем. Он никогда не помнил, как оказывался дома. Что вообще с ним происходило вчера. Почему он такой помятый… Он просто списывал все на последствия похмелья, ведь чтобы уйти от боли и проблем брюнет частенько выпивал, поэтому считал все происходящее нормой жизни. Но что-то во всем этом явно было не так…