О выносливости
19 июля 2014 г. в 22:20
Сегодня вечером мы с Ханом просто сидим, едва дыша от усталости, опустив руки, вытянув ноги и дожидаясь, пока закипит чайник, поставленный волевым Сверхзлом на чистом душевном порыве. Выглядим тоже не ахти - будто после неравной схватки с дикими кошками: местами избитые, местами искусанные, местами исцарапанные, изрядно вымотанные да в придачу измазанные фиолетовым, красным и черным.
Хан устал даже несмотря на всю свою космическую выносливость, косится на меня, безуспешно поправляет давно растрепавшиеся волосы красно-фиолетово-черной рукой, вздыхает, косится снова, уже вопросительно - мол, что за ненормированная нагрузка в отпуске. Спешу его разочаровать, это же и впрямь обычное дело.
Садово-огородная занятость.
Да, крыжовник царапался с энергией, которая была бы под стать Джеймсу Ти Кирку, сорняки сопротивлялись с упрямством достойным коммандера Спока, а смородина оставляла следы своего сока со злорадством, восхитившим бы самого доктора МакКоя, но в этом нет ничего выдающегося.
Обычное дело.
Сверхзло задумчиво хмурится, чайник закипает и отключается, надо бы подняться и пойти умыться, но вставать никто не спешит. Хан разглядывает свои необыкновенно цветастые поцарапанные-перепачканные руки и заявляет, что место подвигу в жизни на планете Земля, разумеется, есть.
И, кажется, мы находимся там постоянно.