Литры
12 июля 2014 г., 04:20
Он отчитывает меня, как нашкодившего щенка. Слова сопровождаются жестами, те - выразительными взглядами, и голос Стайлза то подпрыгивает, то падает до шепота. Я стою, опустив глаза и силясь не улыбаться.
(Хотя бы не так широко)
- Малия! - заводит он очередной пассаж, - Разве я многого прошу?
- Нет, - тяжело вздыхаю я, дотягиваясь до своей сумки и начиная в ней копаться. Сверлящий мою щеку взгляд смягчается.
- Ну Малия...
- Но тебе же можно!
- Что дозволено Юпитеру... - нравоучительно вещает он, и я с довольным выражением лица нахожу искомое.
(И причем тут быки? Мы же не в Техасе)
- И потом, - продолжает он, - Я же не виноват, что у тебя они просто молниеносно исчезают.
Я угрожающе взмахиваю тональником, Стайлз щурится и готовится обороняться.
И после долгой, безжалостной битвы подушками, победных попискиваний...
(Моих)
...И пролитых литров слез...
(Его)
...В конце концов я все-таки замазываю засос на его шее.
