Фантазии

      Пустота.Бесконечный лабиринт из пустоты, бесконечный, потому что прозрачный.А может, его попросту нет.Тут сложно судить. Вот прорисовываются формы.Цвета становятся пышнее и ощутимее, и вот он видит себя где-то.Где-то - пустой класс музыкальной школы, только чище и светлее, и нет этой противной Елены Федоровны со странной еврейской фамилией, которая вечно ругается, видимо из-за того, что она старая, и никому не нужна.У окна стоит фортепиано, старое, наверно, как весь мир.И так тянет провести рукой по всем клавишам, как погладить кошку, ласково так, а потом сыграть какую-нибудь печальную импровизацию в ля-миноре.Но сны беззвучны. Из окна виден сад, сочный и живой, с коренастыми вишнями и кособокими яблоньками, тот самый, который спилили еще в прошлом году.Зеленые листья похожи на витражи в церкви и испускают нежный зеленоватый свет. Он любуется шелковыми занавесками, за которыми все прятались в детстве, он трогает шероховатую поверхность обоев с узором из лилий.И он чувствует, что не один.Она стоит к нему спиной, упаковывает скрипку в футляр, и ее великолепные темные волосы нежно колышутся от ее движений. Она поворачивает голову к окну и тоже любуется этой летней красотой, и он видит ее прелестный профиль, ее правильные черты, ее мечтательный, томный взгляд. Наконец, она замечает его.Воздушное белое платье мягко облегает ее тонкую фигурку, она улыбается.И что за улыбка!Только в ней сочетается несочетаемое, и только она по-настоящему очаровывает, сводит с ума, притягивает. Белое платье.Он видит все изгибы ее тела - и оно идеально!Он делает неуверенный шаг навстречу, а она все улыбается, как бы подбадривая("Смелее!").Вот он уже стоит в двух шагах от нее, сорок пять сантиметров - интимное расстояние.Он слышит ее дыхание, видит свое отражение в ее расширенных зрачках.Робкая рука тянется к идеальному созданию, и она уже в его власти.Ее губы раскрываются для поцелуя, но тут... Но тут, студент третьего курса, Иван Романович Коваленко просыпается от пения пьяных сокурсников.И живет он в общаге, и зима на улице, и храпит рядом какая-то крашеная дрянь.Где они, идеалы, где она, юность?