Мы никогда не ценим то, что имеем... Лишь время учит нас понимать, какой ценностью являлась та или иная вещь...
Я помню... Это было так недавно... И боль осталась в сердце навсегда. Уж доигрался я! Но вот забавно... Ведь в том есть и моя вина. Хочу поведать вам, ребята, Сию историю свою. Быть может, будет скучновато, Но на листе нет мест вранью... Всё было в первый понедельник... В Июле месяце, седьмого как числа. Не стало так внезапно моей мамы. У каждого на свете ведь своя судьба? Произошло это так глупо, если честно. Скандалы, ссоры, ругань вновь и вновь, Но слово злости было очень неуместно, Однако в тот момент у всех кипела кровь. Мы злились, вновь и вновь ругав друг друга, Но нервы не железные внутри. Уйдя из дома, хоть и на часочек, Мне мама прошептала: "Сын... Прости..." Сначала я опешил... Чуть смутился, Потом не понял: что за...? Почему? Но, придя в чувства, только обозлился И, в комнате закрывшись, бросил: "Не пойму". С усталости ушел я в сон далекий, Но через час, а может, через два, Услышал всхлипы за стеной... Глубокие, А всхлипы доносились от отца... Как оказалось позже... Мамы нету. Водитель просто пьяный сел за руль. Из-за меня ведь, мам? Из-за меня, придурка, Ты даже не увидишь тот июль! Прости меня... Прости меня, родная. Я у могилы твоей тихо постою. Ты просто знай, мамуль, На небесах хоть помни... О том, что я тебя Люблю...