Я - твоё наваждение.

Ночь. Ты сидишь в своей комнате, как всегда - пишешь что-то. Распахивается окно, но ты не в силах заметить - столь погружен в захватившую мысль. Твою комнату мерцающей дымкой обнимает туман. Слежу, выжидая, сначала лишь издали наблюдая за хаотично появляющимися на бумаге, для меня бессмысленными, закорючками. Мягко улыбаясь, неспешно спускаюсь к тебе по тропинке, торопливо вычерченной лунным светом, чтобы рассмотреть их получше. Их... Ну и тебя, заодно. Присаживаюсь на краешек подоконника, стесняясь позволить себе большее без твоего разрешения. Как бы невзначай - киваешь, но все во мне хочет принять это за отклик, за приглашение, и я приближаюсь еще чуть ближе, опираясь на краешек твоего стола. На мгновение ты отрываешься, возможно, ощутив исходящий от меня холодок. Ежишься, но быстро привыкаешь, возвращаясь к одним тобой познанной красоте. А я не могу оторваться от того, как изящно, как точно скользит карандаш по некогда белой бумаге со странными на ощупь листьями, выписывая очередной силуэт... Заметив мое любопытство, чуть отодвигаешь исписанный лист. Он - будто личный дневник, в который ты только что записывал свои самые сокровенные желания и мысли. Не переживай, они надежно сокрыты от людских умов, я не выдам. Да и мучить пока я тебя не хочу… Отвожу взгляд в сторону. Не без интереса прохожусь им по комнате. Стоит признать, более странной обители я не встречал среди подобных тебе… В моем понимании закуток творца должен представлять из себя исписанные несостоявшимся романом обои, алую губную помаду, ложащуюся слоем трещин на зеркальном стекле… да все, что угодно, любые попытки оставить след, запятнать собой все, что подвластно тебе. Тушь, грифель, маркер, гуашь или кровь! Лишь бы не утерять нить творческой мысли, за кончик притянутую в голову, обвивая цепями обычно требовательное в свободе воображение. Даже никаких скомканных тетрадных листов, разбросанных по всему периметру, - чтобы так, что и не скажешь, что у тебя есть пол. Что вообще существует пространство, за пределами мыслей. Что ж, это немного… необычно. Но идеальная чистота в комнате, отнюдь не показатель отсутствия Хаоса в душе. Тем временем мое периферическое зрение меня не подводит. Замечаю твой завороженный взгляд на себе. Попался! Теперь, как и предполагалось , ты станешь подвластен лишь мне. Будто транс, магнетизм, наваждение … Ты крепче берешься за карандаш в своей руке, до отпечатка на пальцах, до древесного скрипа… Ты начнешь выдавать пируэты просто в бешенном ритме. Что, как так? Все еще нет? Смотришь на меня. Просто - смотришь… Я тоже хорош - растерялся. Чего же ты ждешь? Быть может, что я приглашу тебя на танец, под ритм биения наших сердец? Что мне сделать, чтобы ты уже выдал завершенное творчество мне, наконец ?! Говорят… Муза не приходит одна, она притащит с собой скрипку вдохновения и заиграет на ней. Струны ее - нервы автора, который в итоге все бросит к чертям и пойдет на балкон, закурить. Так все должно было случиться. Так – случалось… Но в этот раз у меня и скрипки нет никакой, разбита она – эта скрипка. Но я еще способен подарить кое-что… Я ощущаю, ты жаждешь. А все же не зря пришел я к тебе. С самого начала, ещё в то время, когда я просто наблюдал за тобой сквозь прикрытые окна, ещё тогда мне казалось, что мы сможем понять друг друга без слов. И теперь, вглядываясь в твои глаза, окончательно признаю - не ошибся. Ты – интересен. Ты - необычен. Ты – мой… Мой автор… Наклоняюсь к тебе, лишь на чуточку – ближе, и, запечатлев поцелуем твой лоб, удивление вижу. Время – призрачный срок… И казалось б, не важен… Но и у муз есть «порог», измеряемый строками «блажи». Допиши. Слышишь? Допиши, это важно! И быть может, в следующий миг, я утолю твою жажду. Покидаю не спешно, не желая оставить. Твоя память – не тленна, как и строки – пылают. Ты запомнишь луну, и мерцаний - дорожку. Теплый плед изо льда, согревающий принадлежащую мне твою душу. *** Ночь. Ты все так же сидишь в своей комнате и что-то пишешь. Окно открыто - ждешь меня? И вновь, все тот же подоконник. Не двигаешься с места, но точно чувствуешь… На столе стоит бокал с крепким кофе. На сколько же бессонных ночей я обрек тебя? Хочу подойти и вновь полюбоваться, но понимаю, что у меня ещё будет на это время. Теперь у нас есть очень много времени. И я вернулся, чтобы больше никогда не покидать тебя. А пока… не стоит отвлекать моего автора. Я тихо посижу здесь, глядя на ночное небо. Автор, ты ведь хочешь не только поцелуев от меня?