Лучшие, до слёз на глазах, друзья

Просто — почему? Почему она, Гарри? Почему ты выбрал её? Ты любишь её или это очередная привязанность? Ты хочешь, чтобы она просыпалась по утрам рядом или это просто боязнь остаться одному в будущем. Я. Я люблю тебя, Стайлс, знаешь? Слышишь? Нет, ты не знаешь. Нет, ты не слышишь. Потому что я молчу. А что сказать? Что я по уши влюблена в тебя? Что каждый раз, когда ты рассказываешь о том, как тебе с ней хорошо — у меня внутри всё сжимается и превращается в густой ком? Что каждую ночь я плачу? И представляю, как ты сейчас зайдёшь в комнату и успокоишь меня. Это? Это — ты хочешь от меня услышать? Это — ты хочешь почитать в моём взгляде своими изумрудно-зелёными глазами? Конечно, нет. Ты ими всегда видел другое. То, что я хотела. Поддержу, опору, понимание. И. мне, если честно, это тоже выгодно. Сам подумай — ты рядом. Так глупо и нелепо рядом. Мы — лучшие друзья. Мы — друзья. Мы — не пара. Ты — это она. Я — это ты. Цепочка как-то не вяжется. Встаю с кровати. Вытираю слёзы. Распахиваю шторы. В окно бьёт свет. Яркий, свободный. Он свободен. Я пленена тобой. И это навечно.

Ты плакала?

Читаю на белом альбомном листе в соседнем окне текст, что написан твоим корявым почерком.

Нет. Просто спала.

Улыбаюсь для правдоподобия. И в голове сразу вопрос — а друзья разве не должны понимать друг друга с полу-взгляда? Лучшие — до слёз на глазах — друзья. А ты не понимаешь. Ты улыбаешься, подмигиваешь и опять что-то строчишь.

Одна?

Нет. С мыслью о тебе. Но опять притворно-обидчивая рожа, и я быстро зашториваю окно. И для чего вставала, спрашивается. Чтобы увидеть тебя и этим вызвать новый поток слёз? Потом скатиться на пол и задохнуться в собственном бессилие? Да, наверное. Я стала садисткой, кажется. Я издеваюсь над собой. И не просто издеваюсь. А так, ла-асково поглаживая собственную боль. Разливаю её на пол, а потом вдыхаю горькие пары. А-ар. Треск стекла. И мне приходится подскакивать со своего места. Опять быстро вытирать слёзы и распахивать шторы.

Ну, что ещё? Может погуляем? Свидание?

Шучу. Но в каждой шутки есть доля правды. Должна быть так точно.

Просто по-дружески.

Просто. По. Дружески. Конечно, а я на долю правды надеялась. Зря. Вот и очередная надежда умерла. А в очереди больше никого.