Часть 1
29 августа 2014 г., 21:41
Это море внутри меня заходится ярым штормом, заставляя чертить на продрогшем песке непонятно-понятные знаки.
Де жа вю: словно чайки выводят рулады пропитанным солью горлом, где-то в сердце, под кожей хрипя свои скучные птичьи байки.
Мои вены - ручьи, быстро-быстро стекают летом куда-то в пекло, застывают знобящей зимой, превращаясь в блестящие алым камни.
Говорят мне, что кровь не вода - эта теория больше не верна: весь мой разум пропитан обратным, взбудоражен до края врагами.
Черти пляшут в дрожащем омуте серебристо-зелёных очей, изумрудов мирриарды, наверно, вделано в бездонные радужки глаз.
Бесы сдохнут-воскреснут, догарая при свете свечей, и сверкают глаза под палящим солнцем не хуже искусных из страз.
Скалы лёгких моих давно уж покрыты пеной и мхами, кольца рёбер-удушников так надёжно вплавились в кожу.
Выдохнуть бы осенний воздух, и туман тот я сделаю облаками, только больно от вдоха внутри, надо быть осторожней.
Мои кости - подобие жалкой опоры для этих руин, истончились с годами-веками, оплелись паутиной лживой.
Надо же, даже внутрь меня пробралась отрава с этих картин, хоть я отродясь не хотела тьмы, не была спесивой.
А на сердце- мяса куске - тяжелейшим грузом лежит печать, а оно само уже стало самым обычным маятником.
Сотни лет лежало оно в пыли, не хотя кричать, на чужих руках было мерно стучащим памятником.
Моё горло хрипит и надсадно ноет, выбивая слова, словно кто-то внутри засадил в него щепок сотню.
Ну а те жгут нещадно, пробивая молчания кружева, болевая волна обжигает уже язык, скашивая под самый корень.
* * *
Это море внутри меня заходится ярым штормом, заставляя чертить на продрогшем песке непонятно-понятные знаки.
Моя кровь как вода холодна - это следует чётко помнить, пока птицы будут травить мне-тебе свои скучные байки.