Сборник драбблов

Она - отходит от истерики. Странной, несвойственной. Горло сорвано мольбами, проклятьями, приказами, вопросами. В пустоту. Риторическими. Он - не отпускает её укутанных в перчатки рук. Будто согреть пытается. А руки у него теплые. Через перчатки, бинты - старые и потрепанные - это чувствуется. Она плачет. Уже совсем тихо, лишь всхлипывая иногда. А он лишь смеется. Не зло. Да и вовсе не она причина смеха. Улыбается радостно. Несмотря на порванную пыльную одежду, на то, что оба в крови - и своей, и чужой. Несмотря ни на что. Даже на её слёзы. Непривычные. У него глаза - ярче неба. И теплые, теплые, огненно-теплые... Смотрит с надеждой, невероятной, почти что детской, беззаботностью. Но по-взрослому уверенно и твердо. Её глаза - оттенки нежных роз. И - грустные, грустные... Будто пришедшая внезапно осень забирает краски не только у цветов, но и у них. Её мечта - глупая, нелепая. Но именно такой должна быть мечта любого Баскервиля. А его мечта - о яркой, страстной, но такой временами милой - неправильный бред, вызванный долгим одиночеством. И он должен - не на жизнь, на смерть - бороться с этой мечтой. Невольно даже поражаешься глупости битв. Таких вот - ничем путным не оконченных. Битв с самим собой.