Портрет

- Привет, привет. Хочешь, я расскажу тебе одну очень увлекательную историю? - Очередной ужастик? - Кому как. Это может быть и не ужастик, а лишь поучительный рассказ. - Поучительный для кого? После твоих рассказов всегда кто-нибудь умирает. Лишь я один остался. А ведь несколько месяцев назад нас было шестеро... - Не бойся, ты не так слаб духом как они, и ты не способен на самоубийство. Так что просто продолжай рисовать. - Ладно. Как называется твой рассказ? - Портрет художника. - Опять двадцать пять! Ну почему названия всех твоих рассказов хоть как-то относятся к нашим профессиям или хобби? Ты что, не помнишь как месяц назад ты рассказал нам про некого доктора-убийцу, и на следующей неделе Деллер погиб!? А он, между прочим, по профессии был доктором. А два месяца назад? - Я понял к чему ты клонишь, но не волнуйся, рассказы здесь ни при чем. - Да знаю я, просто все эти совпадения странные слишком. Хотя ничего не поделаешь, рассказывай уже. - Слушай меня внимательно, и запоминай... 1666 год. Расцвет художников и их живописи. Любые картины были дороже золота. И вот, в одном маленьком провинциальном городке, на небольшой темной улице, в потрепанном временем двухэтажном здании жил бедный художник. У него не было ни жены, ни детей. Жена ушла от него обвинив его в бедности. Сам художник не отрицал этого факта, и не пытался вернуть свое прошлое. Он творил. Но творил не для славы и денег, он творил для себя. Однажды посетила его гениальная идея: создать свой портрет. Он рассказал об этой задумке всем своим близким, друзьям и знакомым. Все хвалили его, подбадривали. Портреты в те времена было очень сложно рисовать, ведь это было время развития данного направления. Это искусство только начало зарождаться. В один дождливый вечер художник заперся в своей комнате и приступил к работе. Он рисовал. Он творил. И рисовал он всю ночь без возможности на перерыв, и лишь слабый свет горел в его окне порой бросая тень художника на соседние дома. Все люди знали, он - творит, и не мешали ему вплоть до рассвета. Утром он не как обычно не вышел улицу, не поприветствовал граждан, не пожелал всем доброго дня. Но люди вновь подумали: "Он творит". Но прошло уже два дня, а художник все не выходил, и свет в его окне с той ночи больше не горел. Люди стали беспокоится за физическое состояние художника. И вот, по прошествии трех дней, так и не получив от него ни оной весточки, жители решили заглянуть к нему домой. Они постучали в его дверь, но ответа не последовало. Они стучали сильнее, но опять же, никакого результата это не дало. Жители выломали дверь, и первым, что они ощутили, был невыносимый запах гнили и смрада. Этот запах был повсюду, но сильнее всего он чувствовался со стороны комнаты художника, в которой он обычно творил. Там же его и нашли. Он сидел на полу облокотившись спиной на потрескавшуюся стену. Он сидел в луже темной жидкости, а голова его была опущена вниз. Когда некий мужчина, из числа тех жителей, что пришли проведать художника, подошел к его телу и поднял его голову, по городу пронесся громкий женский крик. Шея и глаза художника были расцарапаны до невообразимого состояния. Это были грубые, неглубокие, но многочисленные порезы. Лишь раз взглянув на руки художника, на которых застыли струйки крови, можно было догадаться, что послужило средством убийства, - ногти. Его ногти. На столе в комнате жители обнаружили записку со странным содержанием. Она гласила: "Художник не может написать свой портрет, и дело вовсе не в умениях, а в том, что просто это делать запрещено. Я же, осознал это слишком поздно, но осознав, решил свою судьбу таким путем. И счастлив я, что бы вы не говорили. Ведь высшее наказание для художника, это его портрет, который он сам написал". - Как-то так. - Да уж. Бред полнейший. - Бред или нет, ты все же будь осторожнее, художник. - Иди, время вышло. Увидимся через месяц. До встречи. - Прощай, художник. *** Неделю спустя *** "Спец.лечебница для психологически неуравновешенных". Палата №444. - Эй, больной 444. Знаешь, твой друг, ну тот, который художник, вчера покончил с собой. Странно как-то. Рисовал свой портрет, и неожиданно выцарапал себе глаза, разодрал горло, после чего и помер, оставив какую-то записку, в которой явно написан бред сумасшедшего. - Знаю. - Чего? - Не знал, говорю. Как тут вообще можно хоть что-то узнать? - Твоя правда. Ты тут уже как-никак пять лет сидишь, и не скоро выйдешь. Жаль конечно, что тебя не за решетку отправили, а сюда. Все же, серийный маньяк-убийца...