Часть 1
6 ноября 2014 г. в 02:13
Сколько бы ты не сгребал облетевшие листья,
Сколько б ни плакал над ними в морозные ночи,
Прело-горелое пахнет и кажется лисьим,
Даже по цвету подходит к тем листикам очень.
Руки дрожат. Они помнят тот мех золотистый,
Что на ветру запускал свои волны до бликов.
Взгляд черных бусин навеки останется чистым -
Словно в подарок природы обузданно-дикой.
Сколько бы ты ни сгребал облетевшее пламя,
Пальцы сжигая под танцы того, что сгорело,
Пепел крошится пред полыми болью глазами -
То, что ты ищешь, давно обесцвечено. В белый.