Я не автор. Я игрок.

"Кто не согласен? Нефиг спорить! Попробуй психа успокоить - Сам нарвешься на волну. Бред! Чушь я выдам не одну, А вообще - бросай курить. Надо нам учиться жить!" (Чушь, С. Д.) Жил себе поживал некий человек из города близ берегов реки Волги. Город, кстати, на редкость противный. Сложно назвать этого человека абсолютно обычным, хотя ему бы этого хотелось. Как ни странно, но это даже было некой мечтой. Но обычность классическая не давала спокойно дышать, видеть и слышать. И даже не потому что человек этот носит очки. Просто не слишком хорошо принимает общественность людей с выбритыми висками, заточенными под когти ногтями и в остальном специфической внешностью. Что уж говорить о часах. Причем тут часы? Не при чем. Они просто есть. На обеих руках, на цепочке на шее, карманные и периодически их число увеличивается или уменьшается. Но никогда не становится меньше двух. И даже не столь важно, что человек этот при всех своих хобби работает в одном из крайне специфических магазинов. Вот вы можете отличить звук мотора спортивного мотоцикла от чоппера? Или кросача от скутера? А он может и уже издалека, даже из подвала, в котором находится магазин. И каждый раз радоваться и спешить выйти наверх, прикрывая свое предвкушение желанием курить. Все живут чтобы найти счастье. Большое, огромное счастье, которое может иметь сотни лиц. Но этот человек просто знает, что никогда подобного счастья найти не сможет. Поэтому ловит маленькое счастье почти каждый день. Но оно проходит так же быстро, как и появляется. Но давайте заглянем глубже. Очень глубоко. Что же мы там увидим? Там, на задворках обычных мыслей живут небольшие миры. Они настолько малы, что могут поместиться на кончике иглы. "- Если бы индейцы видели, как ты куришь, они бы решили, что у тебя внутри горит огонь. - Это еще почему? - Потому что ты выдыхаешь дым." В речах своего друга он находил много любопытного и занятного. Но порой за такими забавными и нелогичными вещами могли скрываться сюрпризы самой жизни. Все зависело лишь от взгляда. Но у него не было розовых очков. У него был просто сигаретный дым, через который тоже можно смотреть. Туда, где есть крохотная игла, на кончике которой есть миры. Пустоши и заброшенные города, лабиринты с закрытыми дверями и вечное пасмурное небо, которое дышит тяжестью осени. И там была своя жизнь, которая всегда была там, но которая была создана им самим. Реальность ведь тоже относительна. Настолько, что даже в своем собственном существовании этот человек многократно сомневался. Ведь, по сути, мы сами себя выдумали.