Пора сказать "Прощай"

      Я никогда не был человеком, способным на безумства. Хотя очень хотелось, до покалывания в нижнее веко. Когда в наушниках взлетали голоса бунтарей - мне хотелось петь как они. Надрывая глотку, подняв к небесам кулак. Мое сердце билось в стиле хэви металл, а тело жило в унылом вальсе.       Я хочу уйти красиво. Нет, нет! Не с шумом толпы, не под аккомпанемент рыдания друзей и семьи. С гордостью, но в тишине. Я давно откладываю деньги на Honda 1970-го года, со дня на день смогу купить её. Рев мотора, вибры машинной энергии под телом. В мотоциклах я видел свободу, которую видели индейцы в своих мустангах. Непокорная, бросающая вызов ветру и правилам. Чуждая для общества в полосатых костюмах с именной чашкой "Starbucks".       Уверен, неважно какой это будет день: солнечный, дождливый или хмурый. Может, даже снег. Ведь повода заботиться о здоровье у меня не будет, верно? Выйду из дома, выпив лишь половину дешевого растворимого кофе. Накину сверху кожаную куртку, возьму давно забытый старый плеер. Будет ли у меня в кровати мирно спать жена? Может, любовник? Будет ли где-то на другом конце города мой лучший друг? Если да, он, скорей всего, проснется от смутного ощущения. Возможно, возьмет телефон в руку, смотря на набор цифр, связанных со мной. Не позвонит. "Глупость! С ним все хорошо", - подумает он или она, закутываясь поплотнее в одеяло.       Возьму мотоцикл под руль, выкатывая его к дороге. Чтобы никого не разбудить, на дворе будут молочные сумерки. Время конца ночи и начала дня, ведь в этот час лишь отчаянные поэты бодрствуют. Взяв в руку телефон, швырну его в мусорный бак. Этой вещичке нельзя со мной, она может натолкнуть меня на трусливые мысли.       Город атласным полотном будет ускользать за острый хребет дороги. Небесный свод таинственный художник осторожно разбавит розовым, красным и золотым. Я буду мчаться вперед, обгоняя редкие легковушки, весело сигналя дальнобойщикам. В наушниках одна за одной композиция любимых групп, классического рока и метала. Неважно, что это против правил дорожного движения.       Широкая дорога дамбы, по бокам расплывается синей дымкой залив. Вода плещет, ударяясь о высокие каменные стены водного сооружения. Но не здесь я умру. Где это случится? Не важно, в кофе были барбитураты, с точно подобранной дозой. Умирать или стать инвалидом - большая разница, верно? Неизвестно, где настигнет меня последний сон. Главное, что это будет в дороге, навстречу восходящему солнцу. Умирая, я знаю, местность вокруг озарится красками, которые не способен увидеть художник, звуками, которые не наложит на ноты ни один музыкант. Это место станет особенным, как и песня, что будет играть. Я заберу это с собой, как величайшее прозрение. Боли не будет, умру, как человек, которым никогда не был. Безрассудный, наивный и поющий во всю глотку: Carry we who die in battle Over land and sea Across the rainbow bridge to Valhalla Odin's waiting for me