Der Engel

Весь светлый. Светлая одежда, светлые волосы, светлые, нежно-серые, глаза... И даже кажется, что за спиной крылья. "Он воскрес" Джи щиплет себя за руку, пытаясь понять, сон ли тот, кто стоит рядом с ним, пусть и всего лишь на пешеходном переходе. Прошло четыре, проклятых четыре столетия, как он в последний раз его видел. А он... что он? Посветлел. Стал Ангелом. Хотя, собственно, Джи стал демоном. Благодаря их обмену, теперь Арчери и видит его. В мимолётных обрывках прошлой жизни он видит ворона. Чёрного ворона со светлыми, ангельскими глазами. А вместе с ним парят ещё одиннадцать собратьев, но глаза их, в отличие от первого, намного темнее, пропитанные чем-то тёмным, зловещим. В этом же обрывке чувствуется собственная боль. Кто-то распарывает ножом живот, когда ты жив, продолжая грубо внедряться в тело, задевая чувствительную точку внутри. Кровь пульсирующими толчками вырывается из пореза, унося с каждой каплей жизнь. И в глаза лезут светлые волосы... Джи жмурится, пытаясь отбросить неприятные мысли, даже головой трясёт, чуть не уронив чёрное перо, для украшения находящееся в волосах. Оно достаточно большое, иссиня-чёрное и, кажется, будто бы вырванное только что из какой-то прекрасной, но исполинской птицы... а птицы ли? Черноту портят небольшие капли крови на кончике, явно поставленные не для красоты. У стоящего рядом юноши, чуть меньше ростом, такого пера не имеется. Но исходящая от него аура будто бы всё сказала. Джи поправляет букет роз в своей руке. Их чётное количество. Арчери собирается на кладбище, проверить старых друзей. В прямом смысле. Друзей не только с этой его жизни, но друзей, чудом воскресших с другой. Свет мигает с красного на жёлтый. — Мой милый Жаворонок... — шепчет, грустно улыбаясь, Джи. Но никто его не слышит. Свет мигает, а разум ненадолго отключился, снова погружаясь в пучины прошлого. Чужого, не его. Иногда Джи проклинал эту способность.