Гадалка

      Теплый летний вечер. Он приходит незаметно, согревая тебя мягким одеялом последних солнечных лучей. Уютная беседка в саду, увитая плющом и ветвями плетущейся розы. Ее пьянящий аромат насыщает воздух, ты вдыхаешь его, наслаждаясь каждой каплей, каждым мгновением.       Пушистый кот мурлычет у тебя на коленях. Твои хрупкие пальцы медленно тасуют колоду игральных карт. Сейчас тебе не помешают. Сейчас ты сама себе хозяйка, а в твоих руках чья-то судьба. Ты даже знаешь, чья. Прекрасно знаешь, чья. Все твое счастье, твои слезы, твоя боль заключены в этой колоде. Ты же помнишь, как всё начиналось? Не можешь не помнить. Такие раны не заживают, пусть они и не материальны.       Первая карта ложится на круглый мраморный столик. Уже скоро он станет символичным надгробием над чьей-то судьбой. Ты знаешь, над чьей. Ты еще помнишь его руки, его прикосновения, его сухие губы, жадно целующие тебя. Ты помнишь тот летний вечер, когда всё завертелось. Он был первым, кого ты подпустила к себе. Первым и последним.       Еще карта. Глянцевые прямоугольники золотятся на солнце, раскрывая беду, нависшую над чужой головой.       Помнишь ваши ночи? Гуляли темными улицам, держась за руки, уединялись дома, наслаждаясь каждой секундой друг с другом.       Он согревал тебя, топил в океане нежности, сводил с ума прикосновениями, принося сладкую боль и острое наслаждение. Его ладони сжимали твою грудь, губы ласкали ее, он покрывал поцелуями твою шею, плечи, живот, входил в тебя, заставляя выгибаться ему навстречу, кричать от удовольствия. Помнишь? Это до сих пор режет твою память, заставляя ночами сжиматься, плакать без слез, кричать без звука.       Новая карта ложится на стол. За ней еще одна, и еще. Этот пасьянс никогда тебе не врал, не солжет и теперь. В твоей душе поднималась волна боли. За что? Почему он? Почему ты? Ты хочешь, чтоб пасьянс не сошелся, но… хочешь и того, чтобы карты легли в правильном порядке. Слишком много бед он натворил. Он заслужил.       Помнишь тот зимний вечер? Знаю, не сможешь забыть. Ты почувствовала всё. Как открывается душа, как разбивается сердце. Три слова подарили тебе счастье, три слова его забрали. Безликое «Прости, я ухожу», холодный взгляд светло-карих глаз, бывших когда-то такими теплыми и нежными. С тех пор прошел год, но легче не стало. Он не должен был так делать, ты уверена, он заслуживает того, что скоро с ним произойдет. Но почему же пальцы дрожат? Почему ты все медленнее открываешь карты? Ты ведь не вершишь его судьбу, всего лишь узнаешь о том, чего не миновать.       Невыносимая тоска, вечное проигрывание в памяти одного и того же сюжета, будто кинопленка заела в проекторе. Ты помнишь всё это. Ты хочешь мести. Последние карты ложатся на стол. По бледной щеке катится слезинка. Пасьянс сошелся.       Сгущаются вечерние сумерки. На столе догорает свеча. Раскрытые карты лежат ровным рядом. Пасьянс сошелся, твоя месть свершится. Только вот действительно ли ты хочешь этого?