Часть 1
22 февраля 2015 г. в 22:18
«У меня, - говоришь, - под кроватью живёт дракон,
он смешной, золотой, любит сказки и бергамот,
любит фолк, говорить, знает несколько низких нот;
он хорош, мой дракон, и ни капельки не суров».
Я молчу,
и боюсь,
и глотаю застрявший ком.
«Мой дракон, - говоришь, - знает множество умных слов,
говорит по-эльфийски, по-гномьи и ест мальков;
он умеет вязать, вышивать и готовить чай;
я люблю его, Эль, укрываю, а по ночам
мы играем в «балду»,
после – вместе ложимся спать.
Я вот думаю, может, шире купить кровать?»
Я молчу,
и молюсь,
и надеюсь, что это сон.
«Эль, привет, - говоришь, - представляешь, а мой дракон
сочиняет стихи, любит флейту. Дышал огнём!
Подпалил одеяло, ковёр; хорошо хоть, что днём;
он растёт и растёт.
Эль, счастливей меня разве есть?»
Я молчу,
улыбаюсь
и вижу: осталось дней шесть.
«Эль, скажи, что не так? Мой дракон ото дня день всё злей.
Он кусает меня и кусает прохожих людей,
он плюётся огнём;
Эль, становится страшно с ним жить.
Больше он не поёт, не играет…
Эй, Эль, ну скажи!»
Я стою и молчу;
страх глотает меня целиком.
За спиной раздаётся печально знакомый мне звон;
так звенит чешуя,
так ломается лучший меч,
так болит белый шрам на спине - так болит, что не лечь;
так рыдают о смерти и шепчут о ней же.
«Умрём».
Я стою и дрожу,
но киваю:
«Ты знал, он -
дракон».