Туман, вокзал

Туман, вокзал и битый час под черным гладким столбом с круглым циферблатом часов. Сигаретный дым, тихий кашель в кулак и тяжелый взгляд из-под нахмуренных бровей куда-то сквозь кирпичные холодные стены большого шумного вокзала. Мелодичный голос сообщает об отправке поездов, раз за разом говоря новый путь, новый маршрут, новое направление, новое время. Часы пробили полдень, после чего снова начали свой ровный тихий бег, стремительно приближая время к вечеру, к закату, а после к ночи, когда тени растворятся в темноте. После заката разом станет тихо, словно выключили весь звук. Загорятся на небе холодные колючие звездочки, потечет тушью по щекам равнодушная вязкая ночь с легким сладким ароматом нежности, спрятанной под шелковой простынью, тающей на губах текучим горячим воском, исчезающей легкими, почти невесомыми прикосновениями пальцев. И так сладко-сладко, тягуче нежно прикосновениями губ к чужим губам, шептать что-то искривленным ртом и плакать, плакать от отчаяния, пронизывающего насквозь. Туман, вокзал - и он стоит, считая мысленно прошедшие минуты, бездумно хватая сигарету из пачки, щелкая зажигалкой и выдыхая дым в серое туманное небо. Немного нервно стряхивая пепел на серую плитку под ногами, немного нервно кусая фильтр сигареты, с чуть горьким привкусом, остающимся на языке. Серединка фильтра потемнела, пропитанная горечью не столько от смолы, сколько от его собственной, терзающей грудь боли. Отчаянно-отчаянно цепляться пальцами за ускользающие руки и, может быть, успеть шепнуть губами заветные слова, звучащие как заклинание в равнодушном стуке колес. Поезд набрал ход и ускорился, унося вдаль бледное лицо с перепуганными карими глазами. Туман, вокзал – и он один, немного потерянный, немного даже не в себе. Пальцы, сминающие пустую пачку сигарет, немного дрожат, и он промахивается мимо урны, но не поднимает, просто проходит мимо, спрятав руки в карманах легкой ветровки. Непривычно холодно, ветер врывается под одежду, холодит грудь и впивается в кожу острыми когтями, заставляя бешеное сердце неровно биться, сжимая в опаске. Тихий голос в трубку шепчет чуть надрывно: «Я скучаю, я скучаю…», и невольно жалеешь, что не можешь мгновенно переноситься из одного места в другое. И, может быть, он рванул бы за ней, если бы не эти чертовы принципы, не чертова гордость. Ведь не может он бросить все ради какой-то девчонки? Может. Судорожно клацая по копкам, он думает, что может. Сорваться с места, кинуть всех и все, и пусть потом говорят все, что хотят, но он может. Телефон, выскользнув из рук, падает на камень мостовой, ударяется пару раз и перекатывается через край, исчезая в темных водах проточной реки. В руках пустота и кажется, будто вместе с телефоном их ладоней выпало сердце, упало на серый камень, разбиваясь на осколки, покатилось и исчезло в толще воды. И как-то странно, странно все это, ощущать губами холодный воздух и шептать глупые слова, которые не услышат. Туман, вокзал, пустой перрон…