Идиот!

Идиот! О, сколько раз Джон слышал это. Он уже даже начал верить в то, что действительно настолько глуп, что своим интеллектом способен сравниться только с Андерсоном. Что бы ни случилось, даже если это просто очередная вспышка раздражительной скуки, на Уотсона неизменно выплескивалось: «Ты идиот, Джон!» Доктор привык к тому, что он идиот, когда не в состоянии отличить один сорт шерсти от другого. Когда не видит, что угол, под которым наносился удар очередной жертве маньяка, изменился на пару-тройку градусов, что, естественно, свидетельствует о том, что убийца стал хромать на правую ногу. Когда не видит очевидной разницы между цветом грязи из Сохо и западного пригорода… Привык. Люди - они как тараканы – привыкают ко всему. Но вот привыкнуть к тому, как нежно Шерлок произносит такое знакомое: «Идиот!» дуя на обожженные пальцы доктора, Джон не может. Это… странно, до щекотки где-то глубоко внутри. И уж тем более непривычно слышать от гения мягкое, но решительное: «Я люблю тебя, идиот!». Джон удивляется, смущенно розовея, и обещает себе непременно привыкнуть и к этому тоже. Чего только не сделаешь для спокойствия гениального и неповторимого, единственного в мире консультирующего детектива.