джи, что у тебя случилось?

Было уже прилично за полночь, но рассвет входить в свои владения ещё тоже не собирался. Проще говоря, было где-то между тремя и четырьмя часами ночи. Джерард Уэй бесцельно брёл по улице, оставляя всё дальше за спиной очередной круглосуточный паб, названия которых он уже устал запоминать. Да и нужным не считал. Со стороны он напоминал корабль в сильный шторм. Вот только кораблём он не был. Он был просто донельзя пьяным, одиноким мужчиной. Почему он ещё не сдох от алкогольной интоксикации где-нибудь в загаженном переулке, где и труп-то его нашли бы через неделю? Как знать. Судьбинушка, везение, мышечная память, отголоски сознания, погребённые где-то под литрами выпитого - что-то из этого определённо каждый чёртов раз помогало ему добраться туда, где его были готовы принять в любое время суток и в любом состоянии. В дом Патрика Стампа. Сам не понимая, как, но Джер таки достигает цели. Стучится в дверь. Хм, нет, слишком громко сказано: врезается в неё всей площадью тела. А хотя, какая разница, как ознаменовать свой приход, если любой способ срабатывает. Через пару минут дверь торопливо открывает растрёпанный, явно сонный блондин в мешковатой растянутой футболке, пижамных штанах по колено и пушистых полосатых носках. Джерард без лишних церемоний вваливается в чужой дом. Патрик вдыхает сильный запах алкоголя, принесённый ночным гостем. "Вот чёрт". Не утруждая себя такими мелочами, как снятие обуви и верхней одежды, Уэй заваливается на кожаный диван в гостиной. - Джи, что у тебя случилось? - с тяжёлым вздохом спрашивает Стамп, с трудом удерживаясь от раздражённого "на этот раз". - Этот, сука, Фрэнк... Фрэнки, хоббит ебучий... он... он... - начинает было повествование виновник торжества. - Не принесёшь воды? Или чего покрепче... - Воды - хоть пять литров, чего покрепче - обойдёшься. - Патрик удаляется на кухню, но меньше чем через минуту приходит с бутылкой холодной воды. Утолив жажду, Джи поправляет спутанные чёрные волосы, которые благодаря такому образу жизни уже отросли чуть ли не до плеч и превратились в чёрт-те что. Откашлявшись, мужчина продолжает вещать: - Джерард, я понял, что я не гей, - начиyает он дурным голосом, явно пародируя Фрэнка, - Это всё было ошибкой, Джерард. Мы можем продолжить общаться, но я не буду лизаться с тобой, потому что я конченый идиот и нашёл бабу тебе на замену! - Что, прям так и сказал? - усмехается Патрик, усевшись в кресло напротив и подперев подбородок руками. - Нет! Но общий смылс... шмысл... да блять! Суть я передал. Вот такой вот он уёбок, оказывается. И за что я только его полюбил? Стамп лишь пожимает плечами, прекрасно зная, что не стоит мешать монологу. - Он не тот человек, которому можно позвонить в три часа ночи и рассказать, как тебе плохо; он не тот человек, который будет часами слушать твоё мнение о книге или фильме; он не тот человек, с кем можно полезть и провести там всю ночь за разговорами о чём угодно; он не тот человек... просто, мать твою, не тот человек. Всё, что у нас было - это секссекссекссекс. Единственное, что у нас было, и единственное, в чём он хорош. Не гей он, блять... - Джерард качает головой.ь усмехнувшись. - Ну и пусть теперь ебёт свою эту, как её там... Дженни, Джамию... Не важно, в общем! Эту сучку. А знаешь, знаешь, что... Я даже не жалею! Нихера я ни о чём не жалею! Мне нужна не эта жалкая машина для бесконечного траха, а человек, который всегда выслушает, поддержит, к которому можно прийти, когда в голову взбредёт и не услышать при этом справку о том, какой сейчас час. Такой человек... как ты. Патрик поперхнулся воздухом. Джерард выглядел как человек, только что осознавший Истину, открывший тайну мироздания. И, что самое главное, - он не выглядел пьяным в этот момент: его взгляд был абсолютно осмысленным. - Ты мне нужен. Я... я люблю тебя. Небольшое отклонение от привычного сценария, а дальше всё по старой схеме: Стамп насильно уложит Джера спать в свою комнату, оставив на прикроватной тумбочке бутылку воды и таблетки. Утром Уэй будет долго извиняться, прерываясь на клятвы о том, что всё это было в последний раз, и что он завяжет с бухлом. Если завтра Джи не вспомнит о вчерашних откровениях, то всё вновь вернётся в свою колею, а если вспомнит... Патрик предпочёл подумать об это перед сном. Где они станут жить: у Джерарда или у него? И если у Джерарда, то какие вещи стоит подготовить для переезда? - Я тоже тебя люблю, Джи. Спокойной ночи.