Without Mourn

      Ей всего 9 лет, но смерть уже забирает её непорочную душу в свои цепкие лапы. Девочка неизлечимо больна и находится при смерти. Почему судьба так жестоко обошлась с ней? Девочка предпочитала не отвечать на этот вопрос. Надо любить то, что имеешь, а именно — жизнь.       Девочка идёт по полю, дует сильный ветер, но ей нет до него никакого дела, так же, как и ветру до неё. Она держит в руках полевые цветы, и слегка улыбается синими и изрядно потресканными губами. Из-за болезни её волосы стали редкими и сухими. Бывшие чёрные пушистые локоны стали совсем облезлыми и приобрели некрасивый, выгоревший коричневый оттенок. Когда-то голубые глаза, стали серыми и холодными. Они больше не искрятся радостью и не излучают любовь ко всему живому. Теперь глаза впали и их украшают синяки. Девочка давно уже не спит и не ест; но даже это не мешает ей радоваться чему-то своему, необычному и прекрасному, которое видит и понимает лишь она. Девочка вспоминает, как первый раз плавала в море. Сейчас же она так же тонет в пучине болезни, как когда-то в воде.       Ребёнка до сих пор зовёт море, как когда-то давно. И вот она стоит среди цветов, с закрытыми глазами, и слышит всплеск волн, что внутри неё раскидываются и бьются об скалы, смешиваясь с гулом чаек. Сейчас для неё нет ничего дороже солёных брызг и синевы, той, которая обычно на дне. Кажется, что девочка готова уплыть на корабле в любую минуту, но её держит тут Смерть, которая заставляет время двигаться невероятно быстро, приближая конец. Море, переливаясь на солнце и тихонько покачиваясь, ждёт только эту девочку, которая затерялась в огромном мире.       Она вспоминает свой последний сон, где цветы умирали в огне. Где пепел от лепестков распадался на куски. Пепельный снег медленно поднимался вверх, благодаря ветру. Там, наверху, он сгорал. Ах, как бы девочка хотела, чтобы её тоже, как пепел, развеили над морем. Так же она видела в этом сне, как бумага умирала в огне. Видела, как жёлтые письма летят в трепещущий Ад. Почему она ещё здесь? Ей снилось, как она сама стала сгорать от своей болезни, как полетела с обрыва в воду. Как стала сама тем пеплом, который поднялся вверх... Но когда девочка проснулась, то увидела, что всё на месте: цветы, чьи лепестки превратились в пепел, в вазе, а письма, летевшие вниз, сгорая до мельчайшего пепла, лежат на столе.       Она вспоминает, как старшая сестра часто оставалась с ней в комнате, и тихо шептала ей на ухо: «Пожалуйста, не сгорай, ведь кто-то же должен гореть. За углом начинается рай, нужно только чуть-чуть потерпеть. Шагни обратно за край, тебе рано еще сгорать. За углом начинается рай, нужно только чуть-чуть подождать. Пожалуйста, не сгорай, спаси, всё что можно спасти. Прости, всё что можно простить и иди, пока можешь идти. Шагни обратно за край, за углом начинается рай...». И девочка терпела, хватаясь за ниточку надежды. Она закрывала глаза и понимала, что голос сестры заглушает что-то плохое внутри неё. И каждый раз ребёнок повторял себе в такие моменты: «Сражайся, борись!»       Она вспоминает, как плела себе венок из траурных лент и увядших цветов. Но девочка всё равно продолжала верить и надеяться на чудо. Ей было больно ходить, ей было трудно дышать... но она делала шаги вперёд, показывая всем, что болезнь ещё можно победить. Кто же знал, чем это обернётся для той, которая умела верить и ждать.       А она стоит одна и точно знает, что не боится ни смерти, ни того, что будет после конца. Неизбежность близка. В её затуманенной, тяжёлым недугом, памяти, проскакивают строчки стихотворения «Как хороши, как свежи были розы...», и она, тяжело вздохнув, понимает, что свет меркнет и гаснет... Прокашлявшись хрипло и глухо, она прижимает цветы к себе. Ей холодно... она зябнет. Время пришло... пришло. «Как хороши, как свежи были розы...». Громкий гром вывел её из транса. Девочка, развернувшись на ватных ногах, пошла домой под лёгких дождик, унося с собой запахи цветов, трав и лекарств, которыми уже давно пропахла не только она и её одежда, но и комната, где больная проводила в последние годы все свои чёрные дни.       Лёжа в постели, она как в бреду повторяет пересохшими губами: «Как хороши, как свежи розы...». До её слуха доходит тихая музыка, в которой можно различить крик чаек и звук воды... «Как хороши...» Девочка, тяжело отрывая руку от белой простыни, указывает на закрытое шторами окно и, подняв палец вверх, тяжело вздыхает. По её желанию раздвинули шторы... «Как свежи...» Она, смотря в окно, за которым тяжёлые тучи заполонили всё небо и идёт дождь, видит солнце, цветущие деревья и весну... «Были розы...» Она знает, что не умрёт. Она понимает, что ещё вернётся... «Время пришло... пришло...» С лёгкой улыбкой на губах, девочка закрывает глаза... «И она сгорела... сгорела...»