Часть 1
28 мая 2015 г., 00:46
Когда ты нервно пишешь, чернила на бумаге
Теряют свои лица под кляксами из тьмы...
Тайга. Морозный воздух при каждом твоем шаге
Все добавляет прядей - холодных и седых.
В усы вздыхаешь с болью. А звезды с неба молча
Роняют свет, как будто нечаянно совсем.
Ты как здесь оказался средь белой зимней ночи
С бумагой, синей ручкой? И, главное, зачем?
Ты поднимаешь взгляд свой. Ведь час назад все было
Привычно и знакомо: семья, родимый дом
И горько-сладкий кофе... Метель опять завыла,
Тебя свалив на землю, безвольный снежный ком.
Все замерзает. Холод - он, разрывая вены,
Все силится пробраться до самых до костей.
А кедры наступают как иневые стены,
Как рыцари последних военных крепостей.
"Конец, конец..." - трещанье и ветер нарастают,
Их шепот в апогее вплетается в нутро.
Рефлекс - рука и ручка. И черная, густая
Не линия, но буква. И так - десяток строк...
...Ты вскрикнул, задыхаясь, вскочил со стула резко
И в панике похлопал себя же по плечам.
В холодных зимних окнах шальные занавески
От сквозняка качнулись.
Все сон.
Ты не был там.
И, поплотнее шторы задернув (так, на всякий),
Ты отошел к морфею, всем нервам вопреки.
А за окном, в сугробе, рисованные знаки
Застыли на бумаге в конце твоей строки.