Живая память

День восьмой. Проснулся, уставился в потолок. Что это было, товарищи? Сон, видение или злой рок? Отчего, братцы, так тягостно вспоминать? Я хочу все забыть или просто не знать. И роятся мысли пчелами ярко-черными невпопад. Ты вернуться хотел? Вернулся. И теперь сам себе не рад. Что же делать теперь, товарищи? Как сейчас жить и как потом? Я застрял меж двумя мирами – не на этом и не на том. Может, выпить стаканчик бездны, щедро сдобренной молоком? Да забить в стену жизни гвоздик? Ну, я, братцы, за молотком… Подойду поближе, размахнусь сильнее. Раз ударю, еще и еще. Погляди – уж старуха тащится в полинялом своем плаще. Ну, пришла ты, старушка, и дальше что? Череп, скелет, коса. Обмануть меня хочешь, старая? Где обещанные глаза? Нет? Ну, значит, хладная, нам с тобою не по пути. Хочешь, стой хоть весь век, костлявая. Мне, прости уж, нужно идти. И останется смерть родимая аккурат за левым плечом. Постоит, повздыхает жалобно, да уйдет: много дел еще. Ну а я по дорожке с гравием отправляюсь навстречу времени – Как пепел, довольный уж тем, что верит в свое возрождение. И нырну под покров листьев, в сумрак мрачный, чуть-чуть сырой. Побегу по кочкам, по ямкам, знакомою стороной. Может все еще не потеряно? И тот мир не совсем зачах? И ангелы босоногие, еще спляшут мне на свечах? И мелькнет за деревом платье – красной тряпки мятый лоскут. Значит, помнят меня еще, братцы! Значит, помнят еще, ждут! А на площади все по-прежнему, старый друг тусклой бронзой щурится, Он нас всех пережил, пройдоха! Эх, да чтоб ему окочуриться! А вокруг пустота кромешная – нет цветов, только пыль в глаза Серой мутью противной тычется. Хватит, ну! Уползай назад. Подойду я поближе к статуе, грязь смахну, ототру копоть. И как будто светлее станет, вдалеке послышится топот. Улыбнувшись, пойду дальше – много дел у меня сегодня. Пусть сейчас надо мной и тускло – сам себе сотворю погоду. Ни души, паутина, сверчков стрекот, да скрипит на зубах память, Иглой тонкой, целебной, острой отрезвляюще душу ранит. Помню сцену и теплый вечер и волос ярко-рыжих искры. Я останусь здесь навсегда и не надо мне вашей истины! И схватив гриф гитары старой, я усядусь с краю на бортик. Пробегусь рукою по струнам: незабвенные три аккорда. Опускается вечер, тянет усталость свои оковы. Я забудусь на эту ночь в тихом домике, мне знакомом, Где волны сирени стучатся в окно, Я сплю здесь сейчас, как когда-то давно. А утром вскочу, побегу умываться, Как в старые дни – я хочу им отдаться! Тихий оклик услышу – меня ли позвали? Обернусь: Я вернулся! И ответят – мы ждали!