Это небо смотрит в стылую пустоту, Это небо не помнит ныне погибших птиц. Зачем, скажи, журавля ты сменял на ту, Что не стоит и пары замерзших зимой синиц…? Мне клин усталый глухо кричал: «постой», — Я сорвалась, верно, в последний уже полет. Но, на счастье, был кто-то за спиной, И, ты знаешь? Никто больше не умрет. Ты стал тенью — привычно и далеко, Призрачным бликом солнца на слуховом окне. Ангел мой, как же с тобой легко… Но все птицы слетают на Юг к зиме. Не забыть мне сказку свою вовек, Да вот только небо не примет нас. Грей синиц. Помни о журавле. …Мертвым птицам редко дается шанс.
Часть 1
24 июля 2015 г. в 04:10