Часть 1
3 августа 2015 г. в 00:01
Волосы были черны, голос твой был строг.
Ты сломал мне руку, но не понял я урок.
Не даются мне так просто анатомии азы,
Знаю, Критик мне поможет. (Или просто даст пизды.)
Чувства света не имею, тени я не наношу,
Но тебя, мой серый Критик я об этом попрошу.
Убери клыки Шакалов, я их больше не боюсь.
Я боюсь прийти уставшим, носом в волосы уткнусь.
И вернутся мира краски, я скучал же по тебе.
Знаю, ты не поцелуешь. Что-то там горит в огне.
Говоришь, судьба такая. Что не сможешь полюбить.
Но тебя я нарисую. И мы будем вместе быть.