Часть 1
17 августа 2015 г., 01:15
Его воскресенья приходят всегда в понедельник,
Извечно некстати плеская в бокалы вино.
Опять в голове с полдесятка взбесившихся мельниц
Спускают в ближайший колодец на самое дно.
Уютом забита угрюмая хата, что с краю,
В ней зиждется право хранить, что другим без нужды.
Не первая жизнь. Да давно уже и не вторая,
Чтоб лишнее множить, основывать правду на лжи.
Кто плеткой стегает, кто пряником бьет по больному -
Не так уж и важно, какой инструмент есть в руках.
Ведь завтра, во вторник, ты снова проснешься поломан,
И с привкусом винным грядущей среды на губах...