На нём старый свитер. Растянут и не по-размеру, Он пахнет орехами, пылью и терпким мёдом. Алый дракон и чудотворец бессменный, Твой персональный ангел. Он был для кого-то богом. Ромашек венок, в глаза линзы, лимоном по коже, В попытках убрать не присущие "богу" веснушки. Он и не знал, что жить по-другому можно. Он лишь ненавидел, молча "прощая их души". Проклятий чёртова дюжина цели достигла. "До" теперь нет, как и, в принципе, нет "после", Дом его принял, будто бы блудного сына. " - Но только давай без чудес, Македонский?..."
Часть 1
25 августа 2015 г. в 16:16