Я смотрю тебе в след

      Я смотрю тебе в след.       Чёрные волосы мягкими волнами скользят по твоей спине, слегка покачиваясь в такт шагам. У тебя странные шаги: скользящие, бесшумные и очень быстрые. Иногда, когда ты надеваешь свой плащ, почти достающий земли, мне начинает казаться, что ты летишь. Я вижу, как ты двигаешься, но не слышу ни звука, словно кто-то подарил тебе невидимые крылья, которые раскрылись за твоей спиной и вот-вот заберут тебя... у меня. И я рад, что ошибаюсь.       Я наблюдаю за тобой украдкой.       Ты так смешно и нелепо возмущаешься, что мне всегда хочется тебя немного позлить. В такие моменты ты хмуришь брови и поджимаешь губы, и стискиваешь пальцы на рукояти Мугена, чтобы через пару минут обнажить лезвие и в очередной раз попытаться поделить меня надвое. А я смеюсь. Потому что вижу, как постепенно, в процессе погони, приподнимаются уголки твоих губ и исчезает из глаз холод, хотя ты всё ещё пытаешься держать лицо, хмуря брови и грозно выкрикивая проклятья на мою седую голову. В такие моменты ты красив. Очень. Но я рад, что ты этого не замечаешь…       Я вижу тебя иначе.       Ты кажешься замкнутым и отстраненным, но это не так. Внутри ты горишь. В тебе намного больше эмоций, чем ты думаешь: желание защитить, сострадание, боль, грусть, забота, опека, гнев. Просто ты предпочитаешь их отрицать. Забывать, отгораживаясь от мира полосой холодного презрения. А потом бесишься, что я называю тебя БаКандой. Но ведь я вижу твои эмоции. Ты – молчишь, однако твоё тело ведет свой монолог. Прямая спина, сжатые пальцы, наклон головы, шаг чуть шире, помятая рубашка, равнодушный и пустой взгляд – я читаю тебя, как книгу. Я, но не они…       Я хочу тебя коснуться.       Но только иногда, мимолётно, позволяю себе прикосновение к твоим волосам, когда в тренировочном зале, после пары часов спарринга, мы сидим рядом на песке не в силах шевельнуться. Чёрные пряди, взлохмаченные боем и пропахшие потом, кажутся мне удивительно мягкими, хотя я и знаю, что это не так. А ещё, когда-нибудь, я хочу коснуться твоей руки. Не в драке. Просто так, просто потянув за собой, и, может быть, кончиками пальцев, погладив грубую кожу. Но ты не любишь прикосновения, поэтому неизменно я ухожу из зала, унося новые шишки. А потом, изобразив амнезию, снова зову тебя тренироваться. Я рад, что ты позволяешь это мне…       Я эгоист.       Я счастлив, что ты всё еще одинок. Что ссоры со мной занимают почти всё твоё время. Что иногда, на миссиях, ты разговариваешь со мной не потому, что так нужно, а потому что тебе хотелось что-то мне рассказать, пусть парой фраз – не важно. Просто ты начинаешь доверять мне: пугливо, осторожно, просчитывая каждую мелочь. Но если бы ты знал, как я рад, что ты разговариваешь именно со мной!       Главное – не оборачивайся. Не смотри мне в глаза. Не пытайся узнать, что я в тебе вижу. Не позволяй касаться. Не позволяй мне влюбиться в тебя ещё больше, иначе, когда-нибудь, ты меня возненавидишь…       Позволь мне просто смотреть тебе в след…