(Не)поэт

Фиолетовый вечер укутал мой город своим одеялом, По аллеям и паркам гуляют несмело последние пары. О гармонии в городе этом, наверно, давно не слыхали, А на лавочках, как на насестах, нахохлились те, кто устали От прогулок, ходьбы или даже (как это ни грустно) от жизни. А в столе у меня всё пылятся Блок и, как ни странно, Фонвизин… В кабинете старинная лампа — мне её не хватает света, Я пишу, и никак у меня не рифмуется лишь слово «лето». Я поэт, но немного, хотя это в корне, наверно, неверно… Мне в окошках моих видно: с улицы вывески мигают мерно. Я бы мог быть поэтом известным, но проза ведь тоже неплохо? Без огрехов, помарок грубых — мне на строчку хватает и вдоха. Я пишу для детей бесполезно-ненужные сказки, в которых Принц прекрасный, спасая принцессу, под башнею «мочит» дракона… Их никто не читает давно — уж, наверное, около века, Потому что забыт раньше бывший у нас идеал человека.