Пролог.
28 сентября 2015 г., 08:48
Никогда ещё Дезмонд не чувствовал себя так хорошо. Никогда он так не высыпался... Только одно не изменилось ― пока он спал, остальные ассасины ругались ― наверное, если бы могли, засовывали бы его в Анимус и во время сна. Он продрал глаза, прищурился, словно сытый кот. Солнышко било в правый глаз, было тепло, уютно и лениво. Голоса, кстати, казались незнакомыми. Не слышалось привычных саркастичных ноток Шона, не слышалось более звонкого голоса Ребекки. Дезмонд, насторожившись, прислушался:
―...O mamma mia, porka putana, и вы будете уверять меня, что вы Великий мастер-ассасин Альтаир? Откуда он мог бы взяться в Италии? ― темпераментно возмущался голос с итальянским акцентом.
― А с чего вы вообще взяли, что мы в Италии? Там таких лесов нет! ― хмыкнул голос с американским акцентом.
― О, Шайтан вас всех подери, вы объясните мне, где мы оказались? И, Аллаха ради, не советую сомневаться в том, что я ассасин. Я ― это Альтаир, а Альтаир ― это я! ― Дезмонд, не удержавшись, фыркнул. Последняя книга, которую он читал перед тем, как всё завертелось ― это "Властелин Колец". И теперь Альтаир непроизвольно передразнил Гендальфа. Погодите... Что? Альтаир?!
Примечания:
Чтобы не забывали ― я здесь, и я пишу. Но писать буду ме-е-едленно...
