Часть 1
22 сентября 2015 г., 20:47
Ты заточён в этих стенах цвета крем брюле,
Видишь безликую массу людей в окне.
Все куда то спешат и на что-то надеятся,
А ты разбиваешь кулаки о стены и тонешь в безделице.
По утрам натягиваешь улыбку на изнемождённое худое лицо
И предстаешь перед фантомами в белых халатах не ведающим страха наглецом,
А ночью несёшься вперёд по коридору от себя прочь,
Чтобы выкурить последнюю сигарету и уставшей душе помочь.
Это уже входит в привычку и превращается в каждодневный ритуал.
Переступишь черту и выйдешь в реальный мир - ты пропал.
Чёрствый и надменный, не способный ни на что в критической ситуации,
Привык находиться в состоянии вечной фрустрации.
Фигурки на улице живут своей жизнью, за окном каждодневно крутят одно и тоже серое кино.
Усмехаешься и выдёргиваешь катетер из вены.
Ты не такой как они. Тебе всё равно.