«Это не дело — жить в мечте и забывать о реальной жизни». Дж. К. Роулинг
Он снова был в саду Малфой-Мэнора. Голос. Голос звал его. Шептал его имя. И он шел. Искал её взглядом среди деревьев, пытался догнать. Но она лишь смеялась и бежала всё дальше, мелькая призрачным силуэтом в белом, будто сотканном из тумана, платье. И снова ускользала от него. Танцуя среди деревьев. Маня за собой. Дразня лукавым взглядом. А он снова не успевал. Тянул к ней руку, но ловил лишь воздух и её смех. Мягкий, нежный, ласкающий. Он бежал, спотыкаясь о корни деревьев, царапая о ветки лицо, бежал, теряя её из вида. Кружился на месте, беспомощно оглядываясь, и, успевая заметить только её быструю тень, снова устремлялся за ней. Но постепенно сад стал погружаться в темноту. Яркие краски тускнели. Очертания деревьев расплывались пролитой водой на акварельном рисунке. Он уже ничего не мог видеть вокруг себя. Вслепую продолжал брести за голосом, который становился всё тише. И дальше. Шепотом. Только имя. Его имя. Драко с трудом разлепил отяжелевшие веки, с болью в глазах вглядываясь в темноту перед собой. Нет! Снова эта комната! Нет. Он не хотел возвращаться. – Нет! В стену полетел стакан с недопитым виски. Звон разбитого стекла вошел в мозг раскаленными иглами. Драко смотрел, как разлетаются осколки, и ненавидел эту комнату. Ненавидел себя в ней. Осознание реальности причиняло почти физическую боль. Агония чувств. Захотелось кричать. Кричать от злости, переполнявшей его. Злости на сумасшедшую тётку, неуправляемую в своём безумии. На чертового домовика, что не успел вовремя. На Поттера за то, что выиграл войну так поздно. На неё… За то, что посмела умереть. Прямо у него на глазах. Бросив его одного додыхать в этом мерзком мире. Пыльный воздух библиотеки застревал в лёгких, царапая до надрывного кашля. Взгляд упал на жёлтые пуговицы таблеток на столике рядом с открытой бутылкой виски. Магловская отрава. Сладкий и убивающий дурман. Он знал, что это путь саморазрушения, но давно счел его для себя единственно верным. Есть только две формы жизни: гниение или горение. Она была вспышкой. Яркой, ослепляющей и недолгой. А он обречен гнить в своём затхлом мире. Рука сама потянулась к таблеткам. Запив их щедро виски прямо из бутылки, Малфой закашлялся и устало откинулся на спинку кресла, закрывая глаза. Только бы не видеть этого мёртвого замка. Не чувствовать себя в нём… Он снова был в саду Малфой-Мэнора. Она сидела на скамейке и будто ждала только его, улыбаясь мягко и ласково. — Иди… Ко мне… — бесшумное движение губ на красивом лице. Она больше не убегала. Только смотрела прямо в глаза и улыбалась. — Грейнджер… Она поднялась со скамьи. — Не уходи, — обреченно. Подошла к нему. Нежно провела рукой по его щеке. — Больше не уйду, — ласкающим шепотом. Из ослабевшей руки выскользнула бутылка виски, с глухим стуком ударилась об пол и покатилась к стене. Но этого никто не слышал, кроме мёртвых стен мёртвого замка.Часть 1
25 сентября 2015 г., 13:58